Por si algún día vuelves.

Me acostumbré a tus ojos

convirtiéndolos en mi espejo

pues solo en su reflejo

lograba no verme roto.

Me acostumbré a tu sonrisa

una línea convexa

que hacía triste incluso

al más bello arco iris.

Tus lunares parecían

agujeros negros de otras galaxias,

pues no se han encontrado en esta

unos que atraigan tanto.

Sigo oliendo tu aroma

en las calles que recorro

pensando que estás cerca,

pero solo son espejismos.

Echo de menos tus manos,

cosificaba el sosiego en ellas.

Jamás se halló tanta paz

en tiempos de guerra.

Sigo queriendo escribirte

en el presente que construimos;

ahora en ruinas,

ahora en pasado.

Tengo mil poemas para ti

y ni siquiera he escrito veinte,

pero tengo mil poemas para ti

por si algún día vuelves.

Desde que no estás aquí.

Llueve sobre mojado

desde que no estás aquí,

el tiempo transcurre

sin motivo aparente.

Las agujas del reloj

se me clavan en las muñecas

desde que no estás aquí,

pues solo tú detenías el tiempo.

Solo tú puedes parar la hemorragia

pero desde que no estás aquí

la sangre parece un río desbocado

sin más destino que tu mar.

Las noches se hacen eternas

sin ser invierno,

las madrugadas son gélidas

sin ser invierno.

Acabaré siendo parte del río

solo para poder llegar a tu mar,

solo para poder sentirte de nuevo,

solo para no volver a echarte de menos.

Dos desconocidos.

Nos conocimos

nos abrazamos

nos besamos

nos quisimos

y ahora solo somos

dos desconocidos.

A ti.

No quiero que me recuerden

como el mejor

o el peor poeta,

solo como el poeta

que te escribía a ti.

Centímetros cuadrados.

Quiero escribir
escribir
hasta que ardan mis manos.

No aparezcas hoy
ni tu voz
ni tu sombra.

Déjame a solas
con un café
cortado con lágrimas.

Como cualquier
domingo de antaño
en soledad.

Escuchar el clamor
de los grillos
me satura.

Invoco al silencio
solo interrumpido
por el trazo de la pluma.

Traslado mi mente
a paisajes devastados
por fuegos inapagables.

Metáfora de mi vida
en continua reconstrucción
para volver a la ruina.

Tres lápices rotos
contrastan con la felicidad
de hace unos días.

Quiero escribir
escribir
hasta sangrar.

No sientes mi dolor
pero si lo sintieras
llorarías más que yo.

Vivo en centímetros cuadrados
con la luz apagada
y rodeado de navajas.

Pero nunca
entiendes
mi dolor.

Tienes la llave
en un bolsillo
sin querer usarla.

Yo ando perdido
imaginándote
en la oscuridad.

Pero no quiero verte
no quiero escucharte
solo sentir que me quieres.

Resucité cien veces
y para qué me sirve
si la felicidad no me sigue.

Mar.

Barcos varados

tesoros perdidos

amores ahogados

en el mar del olvido.

Mareas dormidas

reverberación de la luna

sirenas extinguidas

madrugadas de bruma.

Faros apagados

personas a la deriva

océanos anegados

de bocas ya sin saliva.

Azul la pena

orillas sin arena

pleamar serena

salada condena.

Islas desiertas
por delfines custodiadas
que vigilan desde las crestas
la aproximación de las borrascas.

Ríos desembocados
en el más bello entorno
los más profundos fiordos
contemplados desde acantilados.

Siempre sin fondo
dando infinitud a la zona abisal
donde si existe lo más hondo
se pueda admirar la oscuridad.

Superficie colmada de balizas
miedo a sumergirnos
vientos arrastran las cenizas
que restaurar no pudimos.

Profusión de pánicos
a alejarnos de la costa
pudiendo vivir en piélagos
alcanzando la felicidad su más alta cota.

El oleaje embravecido
tripulantes se ha llevado
por no aprender a ser marinos
en medio del océano.

Icebergs acabaron con esquifes
efervescente vida
si sabemos respirar en arrecifes
hallando una salida.

Lejos de dunas
encallados en bajíos
saluda la luna
en el ponto más frío.

Inclemencias del tiempo
en la más destructiva inmensidad
hasta recuperar el aliento
y poder llamar al mar hogar.

Olvidando recordar.

Dónde encontrar refugio

ahora que no es invierno

y las sábanas asfixian

en lugar de matar al miedo.

Vuelvo a sucumbir ante la tristeza,

que gritaba incesante para volver;

cuántas veces más le abriré la puerta

para que mate la felicidad que encontré.

Si la ansiedad se apodera de mí

y me mata de manera existencial

tendré que volver a sobrevivir

si vivir se convierta en quimera.

No sé cuántas vidas me quedan

y aún menos cuántas perdí,

cenizas deambulan por veredas

preguntando por ti.

No deberías haberme conocido,

nadie debería haberlo hecho;

guardo tiros en mi pecho

y ninguna bala ha salido.

Quién puede hacer feliz

con el corazón tan roto;

cómo arrancar de raíz

cada resto de plomo.

Se escapa un suspiro

con cada latido;

me siento más perdido

tras cada giro.

Quizá sea tarde para encontrarme,

lo conseguí en tus ojos infinitos

pero los míos se cierran en laberintos

olvidando recordar cómo sanarme.

II.

Te quiero en esta y en otra vida

te quiero sabiendo que existes

aun si nunca te hubiera conocido.

Amar y ser amado.

Eres como una canción en días de lluvia,

tus letras jamás se olvidan,

mas agradezco si esta noche diluvia.

Nunca unos labios fueron tan sinceros

y hoy mis sentimientos repudian

a aquellos que fingieron.

Por primera vez estando tan alto

no siento vértigo,

y por primera vez me siento falto

de vocablos poéticos.

Escasean palabras para describirte

como escasea el tiempo para besarte,

aunque te escribiría en los días más tristes

y te besaría sabiendo que habrá punto y aparte.

Hablan de amor abstracto

aquellos que no lo sintieron,

y yo amo el deambular de mis manos

caminando perdidas sobre tu pelo.

Enamorarse no tiene mérito

lo realmente difícil es salir entero;

yo te quise roto hablando en pretérito

y hoy tras reconstruirme más te quiero.

Dejó de ser la gravedad

la que me sostiene a la tierra

una vez que superó la realidad

a lo que mi imaginación encierra.

Cambié notas de suicidio por poemas,

pasé del odio al amor,

ahora solo cenizas quedan

de lo que un día fue dolor.

Y cambiaría siglos viviendo

por pasar segundos a tu lado,

ahora que por fin entiendo

lo que es amar y ser amado.

El más bello libro de poesía.

Tus abrazos son el refugio de mi alma

donde hallo la paz en días de guerra

y en medio de la tormenta

encuentro calma.

Todo se reduce a nosotros en este día

en el que nos convertimos en protagonistas

del más bello libro de poesía.

Con el trazo más firme jamás escrito
en un papel que nunca arde;
el cielo nos advierte de que es tarde
y yo anhelando que el tiempo sea infinito.

Tus besos anestesian todo mi dolor
y la felicidad vuelve a ser real
como en sueños de luz y color.

Solo tú consigues lo imposible,
que entre millones de personas
deje de sentirme invisible
y me fije en una sola.

Cuánto perdura mi mirada sin pestañear
fija en la tuya perdida,
envueltos en un silencio que nos impide hablar
pero que nos da vida.

El deambular de mis dedos por tu pelo;
el consuelo de poder volar
dejando atrás el hacerlo a ras de suelo,
pudiendo amar la libertad.

Declarémonos autores
del más bello libro de poesía,
Neruda y sus flores
creo que lo entenderían.

Quiero.

Quiero mirarte

como nadie antes

te ha mirado.

Quiero sujetar tus manos;

hacer que la noche se fundiese

con la caricia más íntima.

Quiero un abrazo que no cese

y quiero

recitarte la más bella rima.

Quiero bailes más allá de las doce

asido a tu espalda

en lugares que nadie conoce.

Quiero susurrarte

que cada palabra que dices

la conviertes en arte.

Quiero perderme en tus besos,

hacer el mundo nuestro

y escribirte mil y un versos.

Quiero volar a tu lado

y que nos miren desde abajo

llegando donde nadie ha llegado.

Quiero tu libertad

cual pájaro en el cielo

aun en la más triste ciudad.

Quiero querer quererte

desde ahora

hasta la muerte.

Eres.

Eres la nota escondida

en un piano empolvado;

una melodía tan perdida

que jamás nadie ha escuchado.

El trino de los pájaros

cada mañana de sábado;

el petricor desde el tálamo
del cuarto menos diáfano.

Musa en toda poesía,
música con cada latido;
la más dulce epifanía
que un poeta ha vivido.

Un charco iridiscente
tras un aguacero;
un corazón verdadero
entre tantos que mienten.

La voz meliflua
que atenúa
en la rúa
palabras superfluas.

Eres inefable,
una flor inmarcesible;
sé que describirte no es posible
pero querer hacerlo es inevitable.

No queda resquicio.

Estoy triste

y sin querer saber de mí.

Nunca nos quedará París

pese a que lo prometiste.

Quizá te eche de menos

pero no queda resquicio

que nos posibilite vernos,

si solo imaginando te acaricio.

Estás tan lejos como siempre

pero a millones de años luz,

es imposible que te encuentre

tras un velo de tul.

Pues no podría afrontar

que te casaras con otro

si solo yo te supe amar

con el corazón roto.

Aunque lo acabarás haciendo

mientras yo observo nuestras fotos

y escribo poemas vestidos con atuendos

cuando la más triste nostalgia noto.

No olvides contarle a tus hijos

que te amé más que su padre

y que me llena de regocijo

el poder aún recordarte.

Quedan años para todo esto

pero sé que hasta el final

tendré el primer puesto

en lo que se refiere a amar.

Todos los poemas que tiraste

te hablarán de lo que te quise

y en los días más grises

seguro que querrás buscarme.

Seguiremos queriéndonos

pero solo en el recuerdo;

entre tanto pierdo el tiempo

escribiendo que te echo de menos.

Nunca me amarás.

Aunque seguramente

nunca me amarás,

yo seguiré en las sombras

amándote como quien nunca

te debió amar.

No tendremos historia;

ni principio ni final.

Solo un preámbulo efímero

de lo que pudo ser

pero jamás será.

Te hallarás más lejos si cabe

y yo te seguiré añorando;

pensando si las utopías saben

mejor de lo que saben tus labios.

Dado que el poeta no olvida

sé que te dedicaré algunos versos

aunque tú ya tengas hecha tu vida

y yo de tu recuerdo siga preso.

Quizá nada de esto

llegue a tus manos

mas a guardarlo me presto

porque escribirte no es en vano.

Busco musas de dos corazones

que latan por el mío ya roto

pero cada amanecer afronto

que eso son solo ilusiones.

Llegada la noche

dejo de afrontar con calma

que no hay manos que desabrochen

el vacío que alberga mi alma.

Todo sería diferente

si contigo encontrara mi paz,

aunque seguramente

nunca me amarás.

Ser.

Ser poeta noctívago

sin más acompañante

que el brillo argénteo

de cualquier fase lunar.

Ser escritor frustrado

con velas que se apagan

a cada suspiro intenso

que provoca tu ausencia.

Ser viajero del tiempo

en épocas de guerra

haciéndote sonreír

como antaño.

Ser ruina irreparable

desde que no me engaño;

antepuse asumir mi desastre
a sentirme un extraño.

Ser callejero invisible

dueño de las avenidas

donde solo contigo sirve

que mis pasos sigan.

Por pensarte.

Oleadas de utopías

reprimen mi sueño

por pensarte.

Dejo de ser dueño

de mis mediodías

para en la noche valorarte.

Encuentro elegancia

en la oscuridad

que me ofreces.

No importa la distancia,

creo mi escéptica realidad

si con palabras me enmudeces.

Cuánto daría por un beso

que incluso callara al silencio

de las calles menos concurridas.

Te dedicaría el resto de versos

para que supieras cuánto aprecio

que sigas conmigo tras tantas caídas.

A veces solo me queda imaginarte

o describirte en el papel

hasta darme cuenta de que eres inefable.

Eres arte

más que piel

musa de lo inevitable.

Haz poesía de mi tristeza.

Haz poesía de mi tristeza

 y no te preocupes por mi estado.

Solo hazme el protagonista

de una de tus letras.

Escribe sobre mi pasado,

cuenta mi presente,

invéntame un futuro.

No importa

que no sepas de poesía,

solo escribe.

Busca en mis ojos,

en mi mirada apagada,

en las palabras que dije

y en quien no las valoraba.

Relata que amo y odio a la soledad

en partes iguales;

habla sobre mis viajes,

sin olvidarte de los que nunca hice.

Narra mi profunda imaginación

para abstraerme del mundo,

y mi fijación en los detalles

más insignificantes.

Que soy invisible en las calles

pese a que la gente me mire:

que me gusta perderme en lugares

que conozco de sobras

porque solo ahí me encuentro.

Describe mi infancia,

lo poco que recuerdo de ella;

que tan efímera como vino,

se marchó, sin previo aviso.

Cuando no sabía

que siempre queda cicatriz

después de una herida.

Y luego invéntame un futuro

con voz titubeante,

un futuro inconcluso.

Solo para darle sentido

a mi presencia.

Solo para poder seguir

si la pena me asfixia.

Acaba con puntos suspensivos

por si algún día

vuelves a escribirme.

Constante estado de ebriedad.

Quizás me vuelva

un alcohólico,

por ser objeto

de abducción

de los fines de semana.

Solo por querer olvidar

una vida tan insana.

Buscando

que el menos por menos

dé positivo.

Aunque siempre

pierdo la guerra

con la matemática,

por ser esclavo

de la semántica.

El amor de las letras

va ligado a mi vida;

incluso incompletas

me dieron fuerzas

para seguir la partida.

En este juego de máscaras,

solo traje la liga;

todas mis mentiras

las dejé dentro de la cáscara.

Mientras las caretas van saltando

yo ya he aprendido a volar;

y llegué a volar tan alto

que solo nubes poblaron mi hogar.

Solo que el espacio se reduce

y acaba pareciendo finito;

a pesar de que la soledad me seduce

te acabo llamando a gritos.

Quiero disfrutar contigo

las alas que me cubren;

llevarte al culmen

que hemos construido.

Más allá de lo que una mente

puede llegar a imaginar,

escribir una nueva página

fuera de este lúgubre ambiente.

Cuántas veces he soñado

con compartir mi felicidad

a pesar de que sean fábulas

que solo a anhelar me han llevado.

Ni en este constante estado de ebriedad

conseguiría olvidar tu persona;

solo la ciudad toma claridad

si a ella en mi oído la nombras.

Simples farolas solo dan forma

a la sombras que nos distinguen;

las lágrimas de tus ojos colman

el vaso por el que mi alma aún vive.

Rebosante yace la copa

que bebo hasta vaciar,

si de tu corazón brotan

penas que he de secar.

Atisbo el amanecer

entre tinieblas

y mis piernas tiemblan

por no fundirme con tu ser.

Los pájaros trinan

y en solitarios páramos

mi poesía me asesina

con mi propio cálamo.

Nunca demasiadas.

Son ya muchas noches

pensando cómo será

la primera vez

que nos veamos.

Tantas imaginando

que me recitas poesía

mientras haces que sonría

cuando nubes están llorando.

Cuantiosas

anhelando acariciar tu pelo;

intentando descifrar

el olor de tus sábanas.

Quizá muchas,

pero nunca demasiadas

si sueño que me escuchas

sin ni siquiera decir nada.

Cuántas de ellas

pasaré hasta entonces;
gritándole a voces
tu nombre a las estrellas.

El poema señero.

En un poema señero

dilucido mi coyuntura emocional;

versos tan cuitados

que harían llorar al más dichoso.

Palabras que estremecerían

al hombre más despiadado;

letras sujetas por horcas,

bocas que gritan lo callado.

En un cajón con llave

se halla el poema señero;

que lleva a la locura

y acerca el desconsuelo.

Es un secreto a voces

que fue escrito con sangre,

para representar el pesar

y que las cicatrices se abren.

El poema señero no tiene fin,

a veces amplío sus líneas

a sabiendas de que mi tormento

no cesará aun así.

Pues no encontraré

mayor desahogo,

y seguirán sucediéndose

hechos luctuosos.

En un poema señero,

se encuentran mis sueños rotos

y con estos corto

a los que rompérmelos quisieron.