Charcos de Londres.

Londres me verá amarte

y el aire será arte,

porque el tuyo

igual se esconde.

Y consigo ver

lo que otros no pueden,

como atardeceres

pasando desapercibidos.

Como tus latidos

que ahora vuelven

a darme motivos 

para seguir

cuando dentro llueve.

Y reflejados

en charcos de Londres,

pronunciarás mi nombre

al dejarme callado.

Si a tu lado el dolor

es inevitable

por no dejar que hable

al escuchar tu voz.

Pero ahora

deja que te diga

que sacaste rosas

de donde solo había espinas.

Que eres poesía

en tu inmensidad

y que a cada ciudad

la haces más bonita.

Entre todas las ciudades

tú eres mi favorita

si cada rincón de ti es

algo que todos deberían visitar.

Pero siempre quedarán

los charcos de Londres

para ver que eres

la mejor ciudad.

Falsas ilusiones.

Me salvé miles de veces

creando falsas ilusiones.

Algo en qué creer

como un viernes trece.

Y hoy, veintiséis de diciembre

sigo con la incertidumbre

de si este mundo lúgubre

me ofrecerá algo diferente.

Pero ya no espero a nadie

si hasta lo más fuerte

se lo lleva el aire

o en su lugar, la muerte.

Aun así quiero que me recites

el poema más triste

antes de irte

para que así resucite.

Ya es imposible

arreglar este desastre

y ser libre

sin que nadie me desate.

Si mis labios callan

palabras que quiero decirte

es porque estas andan ya

perdidas por Júpiter.

Un día grité

y no respondiste,

no esperes entonces

que pinte tu cielo de colores.

Los míos son grises

y no espero días mejores,

si cambian los matices

pero no los pintores.

Poco a poco te vuelves invisible

y mi única opción es

crear falsas ilusiones;

como pensar que nunca te fuiste.

Perderme contigo.

Desde que no sonríes

mi cielo vuelve a ser gris

y todos se tornan maniquíes

porque solo pienso en ti.

En poner París

a tus pies;

si mi intención es

verte feliz.

Evadirnos del dolor

escuchar tu voz

respirar tu olor

ser solo dos.

Pintar en muros

que el mundo es nuestro

y que los monstruos

son producto de lo oscuro.

Que podemos ser eternos

si así lo queremos

y convertir este infierno

en el más largo invierno.

Manejamos el tiempo

a nuestro antojo

y yo elijo consumirlo

contemplando tus ojos.

Son tus huellas las que me pisan

y tu sonrisa la que hace mella;

solo con eso ya eres poetisa

y eclipsas a cada estrella.

Pero haz camino conmigo

si el sentido es andar perdido

y lo único que persigo

es perderme contigo.

Ya no llueve a cántaros.

Y... de repente... me curaste.

No sé cuándo ni cómo

ni dónde escondes

esa virtud de oro.

Si un corazón roto

puede ser reparado

estoy preparado

para otro día de luto.

Pero no para no estar juntos;

prefiero un segundo a tu lado

que aprender a estar preparado

para pasar sin ti el resto de minutos.

''¿Qué sería de mí?'',

entonces me pregunto.

Pero no me preocupo

porque mi opción sería morir.

Mi mayor desasosiego

es no tenerte aquí

y también el miedo

a que te puedas ir.

Si por cada palo que recibí

te construyo un palacio

al lado de París,

al menos acaba con mi vacío.

Mata mi vértigo

para volar contigo,

y que este firmamento

no sea solo para pájaros.

Desde que estás conmigo

ya no llueve a cántaros

y soy amigo

de los días soleados.

Y sigo.

Tantos poemas, y sigo

sin poder decirte

que soy el ciego

que por ti existe.

Tantas palabras, y sigo

sin lograr describirte

aunque contigo

eso es imposible.

Tantas madrugadas, y sigo

pensándote como el primer día

como cualquier domingo

pero con mi cama aún vacía.

Sigo convirtiendo cada sombra

en tu silueta

y sigues siendo la mejor obra

de mi libreta.

Puedo seguir escribiendo

aunque también podría callar

que hable el silencio

o el sonido del mar.

Que hablen tus suspiros

en las pausas que dejan

las olas color zafiro

al llegar a la arena.

Otro poema que escribo

y que no te daré por vergüenza

o por querer ser el desconocido

que desea acabar con tu tristeza.

Saber que el día comienza

y que no será a tu lado

es como romper las piezas

de un puzzle no empezado.

Pero solo tú me das fuerzas

para apagar este incendio

donde un universo a la inversa

nos traiga un bonito invierno.

Apaguemos el infierno

que nos quema.

¿Qué nos queda

si no lo hacemos?

Equivoquémonos.

Las noches sin ti

parecen apocalipsis

y los poemas de Bukowski

me hacen verte aún más sexy.

O al menos imaginarte así

con el frío que te caracteriza

tan frío que mis vellos erizas

con solo oír esa voz tan meliflua.

Si cada palabra la conviertes en poesía

y yo sueño con ser poeta

quiero que seas la musa en mi planeta

de sensaciones vacías.

Para tornarlas en llenas

y tener más de una luna

de esas que iluminan

cada noche negra.

Escribir me salvó la vida

y ahora quiero que sea eterna

o al menos tan duradera

como para cerrar mis heridas.

Dijo una vez Neruda:

''Quítame el pan si quieres

quítame el aire, pero

no me quites tu risa''.

Ya que entonces no sabría poetizar
sobre aquello que me hipnotiza
y no sentiría la necesidad
de resurgir de mis cenizas.

Llamemos ''error'' a eso del amor
y equivoquémonos.
Al fin y al cabo somos
producto del caos.

Una oportunidad.

Me duele pensar
que eres como las demás
y que todas tus palabras
son mentiras.

Ábreme los ojos
y dime que no es verdad,
que no me equivoco
al quererte amar.

O más bien al necesitarlo
si toda flor se marchitó
y este otoño
es cada vez más largo.

''¿Por qué me tocó ser yo?''
me pregunto a diario.
Supongo que me es necesario
escuchar tu voz.

Ahora dime si en el espacio
no hay sitio para los dos,
y me iré despacio
con los pies descalzos.

Hay un atasco
en la avenida del suicidio
aún tienes tiempo a remediarlo
y acabar con mi martirio.

Cambié por ti todos mis objetivos
ahora solo necesito tenerte aquí
desde que respirar no es motivo
para poder sobrevivir.

Solo me salva escribir
y le queda poco a este lápiz
si lo clavo en cada cicatriz
de las puñaladas que recibí.

Te echaré de menos si me voy
aunque eso solo son suposiciones
como que el amanecer me dará razones
para no irme hoy.

Por eso te pido una oportunidad
ante este cúmulo de emociones
en el que ni siquiera me das
un par de opciones.

Dulce sirena.

Te espero sentado en la arena

a sabiendas de que no vendrás.

Aunque entre estas aguas salinas

sé que te encuentras.

Ojalá hallara mi conato de paz

al oír otra vez tu voz, dulce sirena.

Siendo esta tan meliflua

como el sonido del mar.

Allá donde naufragan mis penas

y suelo evocar tu silueta.

Porque para un poeta

no ver a su musa

es la mayor condena.

No me perderé en quimeras

si vida me das

para afrontar tormentas

en las noches más sangrientas.

Si los mayores tesoros

en el fondo del océano están

y este se llenó de mis lloros

espero que mis lágrimas vuelvan.

Para que el agua se evapore

y no te añore una madrugada más.

Que el anticiclón de tus Azores

acabe con mi tempestad.

He perdido la cuenta de las noches

que llevo esperándote;

de las que trasnoché

intentando divisarte.

Con la cadena perpetua

de no compartir una pasión mutua

y bajo esta luna llena, dulce sirena,

sigues oculta.

Nos encontraremos en el baile.

Quién fuese libro

para rozar tus manos

y convertir mis amargos domingos

en los más dulces sábados.

Ser tu pareja en esta obra de teatro

y bailar contigo hasta perder los zapatos.

Pasadas las doce y pasada la noche

ser quien mejor te conoce.

Sentir el vértigo de la aurora

ver cómo se apagan las farolas

y pasarme horas recitando odas

mientras tú la guitarra tocas.

Llenar este conticinio

con el vicio a tus susurros

y hacer sempiterno

lo que es efímero.

Ser el verdugo

de tus miedos

y hacer que Dios

te envidie.

Por poner el cielo

a tus pies

y ser la sombra del ciprés

de Miguel Delibes.

A la cual deberá enfrentarse

todo el que quiera herirte.

Y no hay dolor que implique

no hacerte inmarcesible.

Si tu voz evanescente
se pierde en el aire
y yo perdí el norte
nos encontraremos en el baile.

Volveremos al principio
pero sin desenlaces
para ser los que dancen
al borde del precipicio.

Propicios a caernos
en pequeños resquicios
congelamos el tiempo
en el invierno más frío.

En las noches más polvorientas.

Ya no te busco a tientas

a sabiendas

de que la jodienda

es tenerte cerca.

En las noches más polvorientas

pero sin pólvora en cada polvo

mando cada bala de vuelta

por la muerte del morbo.

Tu cama se tornó en tumba

y sigue fría como la tundra.

Esperando a que me pudra

por no ser el que la ocupa.

No seré quien llene ese vacío
si a este cúmulo
de crepúsculos
mis secretos le confío.

Que no te necesito
es un hecho.
Y si te escribo
es por despecho.

En ese margen tan estrecho
los polos acabaron siendo opuestos
y nos separamos como dos desconocidos
para no volver a vernos.

Tal vez eche de menos
algunos de tus gestos
pero ya no malgasto el tiempo
en un amor no verdadero.

Nos quisimos
no lo dudo
pero todo
fue efímero.

Ahora solo son números
versos desnudos
recuerdos trémulos
pero sin ningún futuro.

Fuimos dos pasajeros
que al final salieron
de ese mundo paralelo
y de nuevo partieron.

La mayor sala de tortura.

Tu cama fue la mayor sala de tortura

donde hubiera cambiado noches de sexo

por textos de Pablo Neruda.

Preferí verte desnuda

a la luz de la luna

porque la cura a mi locura

era rozar tu piel a oscuras.

Por saber que mis escrituras

acabarían en pretérito

y es que el presente no tiene mérito

si el pasado queda en la basura.

Las heridas aún supuran

mi dolor agotó tu crédito

y el amor decrépito

terminó con la ternura.

Hoy no puedo verte ni en pintura

porque te pinté cielos celestes

en forma de armadura.

Ya no pierdo el norte

pierdo de vista el este

allá donde un tren

me llevó a conocerte.

Donde avisté días mejores

camuflados por falsos colores

en el cual se pudren las flores

que parecen inmarcesibles.

Donde las rosas son sables

y tú apuñalas donde más duele.

Allá donde el dolor parece invisible

e irreversible se vuelve.

Me fui yo para no volver

para escribir en papel

lo que no pude ayer.

Sigo estando beodo.

Me ahogué en charcos de alcohol

hasta perder la voz

gritando

''que le jodan al dolor''.

Tal vez me pasé con los grados

y eclipsé hasta al sol

haciendo de lo apagado

luces de neón.

Olvidando que el amor es ciego

y yo carezco de labrador.

Sin ser el guardián entre el centeno;

tirando mis sueños al vacío por amor.

Recapitulando poemas sin final

poniendo puntos

porque volver a verte

es una ínfima posibilidad.

Todos con mi firma

empapados en lágrimas

sin nada más que filmar

desde que acabó la película.

Siendo siempre el antagonista
de cada obra demencial
donde mi poesía denuncia
a cada musa que me logró conquistar.

Donde poemas quedan en el olvido
o acaban siendo quemados
por corazones helados
que puso en mi camino Cupido.

Si levantase cabeza Quevedo
y viese en lo que esto se ha convertido
lloraría por el recuerdo de lo que quedó
enterrado hace siglos.

Sigo estando beodo
y veo doble
porque para un pobre
eso es tenerlo todo.

Insistiré pidiendo auxilio
aunque sea al folio
a ver si en el exilio
no me enamoro del demonio.

Seguiré siendo el gato negro.

Nunca más seremos Bonnie & Clyde

si hablábamos de huir

y nuestro amor resultó abatido

cualquier noche de domingo.

Quizá nos confundimos

pensando en el dinero

y cada uno de los ''te quiero''

quedó en el olvido.

Seguiré siendo el gato negro

que desaparece en cualquier agujero

y nuestro amor íntegro e íntimo

será un ínfimo recuerdo.

En el intento de reavivar momentos

que hace mucho que murieron

me quemo por dentro

con el fuego que calcinó mi cuerpo.

Si al menos los cartuchos

hubieran sido de fogueo

en el tiroteo de tus dieciocho

disparos a mi corazón mustio.

Hablaríamos de otro noviembre juntos
y no de un amor ya difunto.
Ahora rindo tributo a todo esto
porque nada fue perfecto, pero fue nuestro.

Cada vez que me prometo
no volver a escribirte
fallo en el intento
y mi interior se desviste.

Que te vaya bien con quien te ofrezca
mundos más felices
alejados de la tristeza
que todavía no comprendiste.

Y es que todo se basa
en querer.
Querer quererte bien
hasta cuando la muerte abraza.

Amenaza ahora la soledad
que se torna duradera
en la eterna espera
de pensar que no volverás.

Seguirás siendo Clyde
y yo jamás volveré a ser Bonnie
desde que lo bonito es más frágil
y el amor algo más que mensajes al móvil.

Dejar que me marchite.

Tus ojos son

mi mayor remanso de paz

hasta cuando soy incapaz

de mirarlos.

Me invaden los nervios

vuelven mis miedos

posteriores a lo que quedó

en mi fatídico incendio.

Ahora me derrito

por tu calor,

pero siendo hielo

conseguí vivir sin dolor.

No vendrán bomberos

si vuelvo a arder en el fuego.

Y no sé si quiero entrar al juego

de sembrarnos ardor.

Tampoco ser tu calor pasajero

en este tren sin destino aparente

porque desaparezco en agujeros negros

y prefiero que nadie lamente mi muerte.

No aferrarme a ti tal vez me condene

o lo haga y te olvides de mí cualquier viernes.

No te invitaré al baile, ven si quieres

y te daré mi corazón que puñales contiene.

No sé si me dio por perderme

o siempre anduve perdido.

Pero mi amor ya no duerme

y que lo vengues te pido.

Seré fiel a tu vértigo

si te llevo al cielo.

Y serás testigo

de lo lejos que queda el suelo.

Poco más puedo ofrecerte

si de lo demás carezco.

He muerto siete veces

y la octava vida te la dejo.

Sigo con la incertidumbre

de si noviembre

tiene la llave

que tu corazón abre.

Y en papeles 

intento describirte

pero solo me sale

lo que debe doler ver marcharte.

Dejar que me marchite

una vez más

y jugar al escondite

con mi felicidad.

En cualquier constelación.

Te he seguido

sin que me hayas oído.

Mientras yo oía tus canciones

recordando lo que fuimos.

He echado de menos tu voz

pese a escucharla a menudo

pues pasa el tiempo más veloz

oyéndote solo unos segundos.

Odiando al reloj

y también sus manijas

si la distancia todo lo manejó

y desde entonces te alejas.

No sé encontrar la manera

ni tampoco las palabras

con las que describir quisiera

la nostalgia que mi corazón guarda.

Cuando todo queda tan atrás

y la estrella sale de su órbita

para conocer otros planetas

y solo soy polvo en la nebulosa.

Tal vez descifres lo que escribo

en cualquier constelación;

como que en esta estación

nos conocimos.

Si Madrid sonríe

es por ti;

pero ojalá

estuvieras aquí.

Y en la cuerda floja

de tu guitarra me hallo

desde que me callo

y solo escribo en mis hojas.

El momento en el que el poeta calla.

Estamos hechos de recuerdos

porque el pasado nos educó.

Desde que el querernos caducó

y el amor es solo un cuento.

El amor propio nunca sirvió

para mantener vivo un corazón

que pierde la razón

ante el amor ficticio.

Aun estando este lleno de vacío

y el precipicio al principio del camino

en un ejercicio de funambulismo

andamos por cuerdas sin destino.

Caemos sin paracaídas

sin encontrar una salida

sin nadie que nos salve la vida

antes de que esta ya esté perdida.

Si la madrugada infinita

nos absorbe en su espiral

y solo queda suspirar

hasta que esta dimita.

De mitos están hechas las palabras

y a estas me remito.

Dejando en mis escritos

lo que en la cama no se habla.

Cuando querer es muy bonito

y qué feo es cuando acaba.

Cuando los susurros, son gritos

y las caricias, son puñaladas.

El momento en el que el poeta calla

y admira el arte de la mentira;

sabiendo que tus dulces palabras

mañana sabrán a amarga despedida.

Espacio entre dos letras.

Entendí que la poesía

no es tan sencilla

como hacer brillar

a una luz apenas nítida.

Que solo una orilla

puede acabar con castillos

hechos de arena,

y que se pueden hacer dunas

de los granos de esta.

Aprendí que las palabras

aplacan más que la violencia

y que un espacio entre dos letras
es muchísima distancia.

Que la esencia se queda
pero la persona se marcha.
Que más que huella deja mancha
y que esperar que vuelva es una condena.

Enseñé a amar a una persona
que ya ni siquiera está.
Y que amará a otra
sin quererme recordar.

Pese a que nadie le pueda dar
lo que yo en dos años de vida.
Ya que las despedidas no se enmarcan
si uno de los dos la prefiere olvidar.

Recé a lo que no existe
para ver cielos celestes
y llevar al polo norte
todos mis días grises.

Ahora solo recuerdo que te fuiste
que mis días siguen siendo tristes
y que una vez más poetizaré
sobre verme en un coche fúnebre.

Aún vive.

Escuchando a Clint Mansell

mientras aguardo a que me salves

de esta catástrofe interminable

que significa esperarte.

Quiero coger cualquier tren

para ir a buscarte

pero ni el destino sabe

dónde te escondes.

Ya no sé a qué escribirle

si desconozco tu nombre

pero te veo en los desfiles

de mis ríos de sangre.

Hace mucho que me desarmé

y sin escudo para defenderme

intento sepultar anocheceres

en los que no rozo tu piel.

Mis intentos de abstraerme

para poder encontrarte

acaban siendo inútiles

si me apuntan con fusiles.

Si me matan diles

que como ellos hay miles

pero la poesía no se rinde

y prescinde de sus bienes.

Que me coloquen grilletes

que no lograrán frenarme

que un día sus billetes

no los querrá nadie.

Solo si logras conocerme

sabrás que mi poesía no se vende

y que lo que mis manos escriben

durará para siempre.

En cientos de locales

intenté evadirme

sin ver que el vacío es

el peor crimen.

En cada vaso me ahogué

tal vez para verte doble

pero siempre acabé

entre estas cuatro paredes.

También entre papeles

con tinta invisible

tal y como eres

abstracta y libre.

No sabría definirte

así que te pongo un interrogante

por si existes

y resultas inefable.

Si no apareces

antes de irme

deja flores

al despedirte.

Serán inmarcesibles

si me quieres

y lo que logré escribirte

aún vive.

Aunque no exista.

Siempre seré el protagonista

de esta obra demencial

si de mentes necias

está hecha la historia.

Y en esta noria sin paradas

sé que no te subirás.

Seguiré dando vueltas

hasta encontrar mi lugar.

Quizá en una isla desierta

o en un desierto aislado

lejos de todas aquellas puertas

que acabé cerrando.

Y la llave que abría cada candado

acabará ahogada como tantos barcos

que surcaron océanos en días nublados

con un final gris y opaco.

Si no hay calma tras la tormenta
y no encuentro a la musa perfecta
tal vez tenga que imaginarla
y amarla aunque no exista.

Mientras los segundos pasan.

Puse la mano en el fuego

por tantas personas

que ahora me abandonan

y acabo siendo incendio.

Regalo mi vida eterna al verso

porque regalar besos no funciona.

Se vacía el vaso preso de mis excesos

y en cada texto la muerte me arrincona.

Mando al cuerno mis secretos

y os cuento todo cuanto puedo;

como que tengo miedo

al jodido minutero.

Que si me siento solo

también me siento muerto

y que detener el tiempo

es el único protocolo.

Incluso siendo recluso

de vuestra cárcel de excusas

uso de escudo recuerdos difusos

para fortificar mi ruleta rusa.

Con un corazón sin coraza

una espera sin esperanza

unos brazos que no abrazan

y unos pies que se descalzan.

Pero sin entrar en tu cama

dime entonces de qué sirve

cada noche o cada mañana

si en esta no me recibes.

Déjame percibirte

o eres otra alma abstracta

que divaga triste

y mi tiempo gasta.

Deseché mi confianza

con tanta fuerza

que nadie alcanza

a recogerla.

Y mientras los segundos pasan

siento lo que pesa la ausencia

y los trenes que se retrasan

trayendo penitencia.