Mi última hoja.

El bosque desvestido
me resulta una metáfora;
donde muerto por fuera
sigue vivo por dentro.

Y hace tanto que me siento
un bosque desvestido,
claudicando ante el invierno
sin ninguna primavera.

Ramas deshojadas
y poemas a la mitad;
penumbra en la arboleda;
y albas inexistentes.

Poesía en un papel;
poesía en un árbol;
poesía en la piel;
poesía en tus manos.

Palabras que circulan
por bosques desnudos;
palabras portadas por el viento
hacia parajes donde se oye el eco.

Que alguien las recoja
antes de que crea
que mi voz no importa.

El aire sigue meciendo
mi última hoja.

I.

Te perdiste en la noche;

oscura,

helada,

vacía.

Y aún no sé
si la describo

a ella o a ti.

Ayer besé a una chica.

Ayer besé a una chica,

no más de unos minutos;

pero cuando el tiempo es diminuto

ya algo más que un beso significa.

No sé qué sensación me invade

cuando unos labios me rozan,

pero dos puntos añaden

y a mi punto final.

Tal vez no volvamos a hablar

si nuestras bocas lo dijeron todo;

cada persona quiere una felicidad

que yo nunca aporto.

Nadie querría ser la musa

de un poeta semimuerto,

con la poesía como excusa

para no morir por completo.

No más que un beso me basta

para seguir escribiendo;

seguramente, palabras vanas

que se irán con el viento.

No sé si el de ayer

fue el último beso

pero espero de regreso

otro al anochecer.

Inmersos en un nubarrón.

Mi tristeza firmó un contrato

con las palabras más funestas,

plasmando en el papel respuestas

que harían suicidarse al más sensato.

Conatos de vida me representan

desde mi primer suspiro,

porque teniendo la felicidad a tiro

siempre acaba muerta.

Para qué quiero ser elocuente

en cada uno de mis poemas,

si ninguno entenderá la pena

que me quema lentamente.

Eufemismos a un lado,

pues soy defensor del feísmo

que provoca escribir desangrado

con la sangre de uno mismo.

Fui carne de cañón a lo sumo,

no más que huesos para incontables,

y terminé siendo solo humo

de incendios inexorables.

Cuántas veces sale el sol,

pero qué poco lo vemos

los que inmersos en un nubarrón

siempre estaremos.

Cuando alguien tiña mis días grises

mis agradecimientos serán eternos

por lograr hacer que divise

algo más acogedor este infierno.

Quiéreme.

Quiéreme

cuando te regalo el cielo;

pero quiéreme

cuando este se me cae encima.

Quiéreme

en la claridad de la noche;

pero quiéreme

en la oscuridad del día.

Quiéreme

con cada una de mis sonrisas;

pero quiéreme

con lágrimas que caen sin avisar.

Quiéreme

más allá de lo ético;

pero quiéreme

con cada uno de mis defectos.

Quiéreme

con todo el tiempo del mundo;

pero quiéreme

cuando solo me queden segundos.

Quiéreme

como nunca has querido a nadie;

pero quiéreme

sabiendo que yo ya amé a alguien.

Quiéreme

como Neruda quiso a la poesía;

pero quiéreme

cuando la mía sea suicida.

Quiéreme

cuando los pájaros trinan;

pero quiéreme

aún más, si dejan de trinar.

Quiéreme

cuando anhelo tu compañía;

pero quiéreme

cuando añoro a la soledad.

Hiel.

De qué me valen las primaveras

si solo quedan espinas en cada rosal,

ya que tiré las flores a la hoguera

a expensas de volverme inmortal.

Qué tan dramático

fue morir por amor

para un joven escritor

que lo convirtió en hábito.

Si cada pálpito de mi corazón

acabó cada noche en taquicardia,

y todo resquicio de ilusión

en decepciones diarias.

Desperdicié mi talento

en musas fariseas

que me dieron ideas

sobre futuros inciertos.

Cuántas veces estuve muerto

y cuántas otras resucité;

antes de morirme de sed

bebo las dunas de este desierto.

En oasis trémulos

a la soledad divisé

anteponiendo el café

a caminar sonámbulo.

Abrir los ojos

supone ver

que el tiempo nos despojó

no de amor, sino de hiel.

Por no poder regresar al pasado.

La felicidad sigue escondida

en las calles que recorrimos

y hoy andan tan perdidas

añorando lo que fuimos.

Quién volviera atrás

con la inocencia como armadura,

hoy que sé que el tiempo nada cura

y que todo es un constante ojalá.

Cuando vivir se convierte en tortura

y la paz de tu regazo queda tan lejos,

a menudo me hace pensar que dejo

dentro de ti mi parte más oscura.

Las sensaciones futuras

nada tienen que ver

con la bella lucidez

de una primera vez tan pura.

Este sinsabor conexo al vacío

de repetir acciones pasadas,

que ya no saben a nada

por dejar de ser desafíos.

He aquí lo nocivo de la madurez

y la pérdida del candor de la infancia;

desde que lo veo todo con tanta nitidez

que no queda lugar para la ignorancia.

Cuánto cuesta ser feliz sin esta

y cuánto se resta a cada paso.

Hoy el cielo al sol secuestra

hasta la hora del ocaso.

El alba ya no es apreciada

por los más compungidos,

pues solo las madrugadas

conocerlos han querido.

Tristes y adultos acabamos

viendo la vida como un castigo;

de nosotros mismos enemigos

por no poder regresar al pasado.

Querernos es hacer justicia.

Qué sensación persigo

cuando te conviertes en mi vértigo,

transformando al verso en amigo

y el volverse loco en ético.

Por unos momentos

dejo mi pesar a un lado;

pese a que el dolor pase lento

y contigo el tiempo pase rápido.

Cuántos poemas mereces

en la más gélida primavera,

tú que haces brotar flores de la nieve

y podrías ser la musa de mil poetas.

Dediqué un centenar de poesías

a mujeres llenas de vacío,

valorándolas en demasía

por no saber del saber de tus labios.

Tú que me enseñas a combatir fantasmas

cuando las pesadillas son solo sueños

que se sueñan en la cama.

Me esperas a mil kilómetros de distancia,
restando importancia a que no podamos huir

para perdernos en algún rincón de Australia,
cambiando este cielo gris por uno añil.

Tú que en las noches más oscuras
haces que no derroche mi literatura
en escribir a la soledad que me tortura.

Consigo sacar poesía de la inmundicia
cuando entre sucias calles te encuentro,
porque dentro de este sufrimiento
querernos es hacer justicia.

Ya no somos los mismos.

Ya no somos los mismos,

algo dentro nuestro cambió,

o quizá solo eran espejismos

que ahora recuerdos son.

Cuánto daría por volver a ser

amigo y confidente,

ahora que muy probablemente

no nos volveremos a ver.

Quién fuera hoy el pájaro

que anda en bandadas

y no camina cada sábado

en esta ciudad deshabitada.

No imantaré personas inanimadas

para dejar de ser solitario,

con polos más fríos que la Antártida

me encuentro a diario.

Que no me sigan allá donde vaya,

los gusanos de mi barriga

evolución no mendigan,

pues aún están por estallar.

Si alguna vez hubo mariposas

sus alas fueron cortadas,

y no me valen coartadas

que digan que pueden nacer otras.

Tanta ternura me pasó factura,

lo pienso al deambular

en noches oscuras que duran

lo que dura una eternidad.

Este abandono a mi persona

no tiene justificación alguna;

ahora soy un grano de arena

entre cúmulos de dunas.

Escribiendo poesía

hasta a quienes no la merecen,

pero sueño todavía

con que el amor no perece.

Surgiendo realidades de utopías

que dejen de lado mi nostalgia,

y devolviendo la magia

a las noches más vacías.

Aun así quiero soñarte.

A años luz de volver a querernos,

anoche soñé que éramos uno,

y ahora recordando asumo,

que a menudo te echo de menos.

Y aún me pregunto el porqué

decidí poner punto y final,

queriéndote como nunca querré

pero sin poderlo demostrar.

Como dijo Benedetti,

será que el primer amor

le deja a uno más huellas

que ningún otro.

Se atisban los estigmas

entre los amores rotos,

porque podrán haber otros

pero la nostalgia será la misma.

Se puede destruir incluso el mundo

pero no un sentimiento,

de esos que te dejan mudo

y en ocasiones sin aliento.

Te escribo poemas,

que seguramente nunca leerás,

pero no hacerlo más me quema

pues debí haberlo hecho tiempo atrás.

Cenizas quedan

del fuego que nos calentó

pero velas recuerdan

 que nuestro amor ya pasó.

Aun así quiero soñarte,

recordar lo que fuimos,

porque aquí o en otra parte

anhelo seguir contigo.

Crisis existenciales.

Si las crisis existenciales

ausentan a mis ganas de vivir

siempre me quedará escribir

cuando con solo llorar no vale.

No volveré a hacer promesas

tomando como premisa la prosa,

ni arrancaré espinas a la rosa

como pretexto para volverte a besar.

Este estado de soledad

colmado de un vacío atroz

hizo que me dejara la voz

en esta deshabitada ciudad.

Sé que nadie apagara las llamas

que por dentro me calcinan,

y que damas que amaba,

hoy agravan mi ruina.

Dediqué poemas a farsantes,

musas enmascaradas;

si lo hubiera sabido antes,

mis bolígrafos serían espadas.

Que nada me reprochen

con este constante sinvivir,

si en días así escribí

que iluminaban mis noches.

Hoy tan oscuras como jamás imaginé,

vivo en una vorágine de dolor que no cura.

Lunes falto de ternura terminé;

el martes que todo irá igual me asegura.

Cuán vacío debo estar

para que este me supere;

sigo sin encontrar respuestas

cuando pregunto a los anocheceres.

Ardientes escalofríos.

Se demora la primavera

junto con mi esperanza,

nunca dejé que disuadieran

mi falta de confianza.

La balanza no se decanta

por un porvenir mejor;

grillos dejaron de cantar

para no desgastar su voz.

Tras un manto de niebla

y entre vasos de ginebra

se esconde tu silueta

y la literatura de un poeta.

Cómo aúno ambas piezas;

tu esencia y mis poemas,

si solo expreso tristeza

en cada uno de mis temas.

Tú en Roma,

yo ahogado en Venecia;

son las consecuencias

de amar tu persona.

Intento llenar el vacío

tirándome a este,

ya no me seducen ríos

que nadar a contracorriente.

Consciente del desvarío

que supone quererte

y los ardientes escalofríos

 de imaginarte y no tenerte.

Vivo donde las quimeras

son mi única realidad

y te haces de rogar

en una eterna espera.

Recordarte para herirme.

Cada uno de los estigmas

que en mi piel dejaste

se alían con el desastre

tornando mis rimas en enigmas.

Intrincados contrastes

entre amor y placer;

al primero lo mataste,

el segundo cayó con el anochecer.

A millones de años luz

vislumbré estrellas,

dándome ellas

más claridad que tú.

 Qué esperar de ti

y tus cualidades intrínsecas,

imperecedera egocéntrica,

me obligaste a partir.

No hay despedida más triste

que no poder despedirse;

tu nombre yace en mi laringe

pero no esperes que lo grite.

Bastante tengo con no poder

desprenderme de él,

y leer en cada papel

que fue imprescindible.

Teñí de rojo mis paredes

porque me recordaban a la sangre

que el cielo vierte en los amaneceres

que no puedo tocarte.

Tu compañía me hizo valorar

aún más soledad,

pero quién no implora ahora

un hombro al que llorar.

Al menos conseguiste verme

cuando parecía invisible,

pero te será imposible

volver a quererme.

Y yo no quiero engañarme,

solo dormir eternamente,

e inconscientemente,

recordarte para herirme.

Una mente suicida.

Admiro a quien hizo de su vida

una poesía más que dichosa.

Yo llevo rosas marchitas a la mía,

que ya descansa en una fosa.

Una inmensa soledad me asola.

¿Quién resucitará mi jardín de amapolas?

¿Quién regará sus flores que no brotan

si las lágrimas de mis ojos se agotan?

Seguramente emerja un bosque

frígido y sombrío;

con nombres tallados en los árboles

de idilios perecidos.

Cuántas cartas de suicidio

habré escrito,

hasta perder el vértigo

al borde del precipicio.

A diario me pregunto

cuánto cuesta ser feliz;

a cada cicatriz,

nadie puso un punto.

Toda herida sigue abierta,

el tiempo no hizo olvidar.

Mi felicidad se debió suicidar

o naufragó en una isla desierta.

Apretaré el reloj contra las venas
hasta cortar el flujo de su sangre,
antes de seguir con esta condena
que desde mi génesis traje.

Qué óbito tan placentero
si en este mundo indómito
el tiempo nos controló
para no hacernos eternos.

Una oda a la muerte
en ausencia de la vida.
Atte: Una mente suicida.

Por unos instantes.

A mil kilómetros por carretera

y anhelando recorrer esta,

sabiendo que tras ella me espera

el final de la tempestad.

Tus brazos como rescate

a mis gritos de socorro.

Hoy toda mi felicidad borro;

ojalá te hubiera conocido antes.

Antes de darme a las calles

y de fundirme con el asfalto.

Ojalá voláramos alto,

por encima de los mares.

Agarrados de la mano,

atados a la libertad;

queriendo despertar

en un planeta lejano.

Imaginar no es en vano

si conseguimos un ápice,

y nos convertimos en artífices

de mundos menos quemados.

Transformando nubes

en cielos despejados

y la tristeza de esta urbe

en un distante pasado.

Por unos instantes

consigo estar a tu lado,

dando por fin resultado

a lo de imaginarte.

Esperando a que las utopías

sean realidades,

y el destino no dispare
a sangre fría.

Inocencia.

A duras penas

sigo caminando

en noches de luna llena

que vacío me dejaron.

No solo los bolsillos

por no ser millonario;

el dinero es secundario

rodeado de cuchillos.

Esta madrugada

yo a los grillos canto

centinelas pasadas

que ellos me enseñaron.

En el rincón más solitario,

me siento a esperarte,

sin que la tristeza se aparte

un segundo de mi lado.

Quise no crecer

para no perderte,

y me perdí al creer

que eso era suficiente.

Ahora que apenas quedan horas

para llegar a los veinte,

en mi interior aflora

el anhelo de tenerte siempre.

Solo un ápice de lo que fuiste ayer;

la mujer que dio vida a mis lápices,

con los cuales felices paisajes coloreé

y no supe de la tristeza y sus tonos frágiles.

Inocencia, no te olvides de volver;

cada febrero te espero,

añorando la niñez

donde el dolor era más efímero.

Jamás algo real.

Ahora que estás más lejos

que nunca,

y mis sueños más complejos

se truncan,

mi tristeza busca consuelo

por el desvelo

de miles de noches por tu culpa.

Te puse una orden de busca y captura

por huir como Thelma y Louis,

a sabiendas de que mi única cura

era tu amor para ser feliz.

Sigo esperándote

como el primer día,

pero mejor no liquides

mi poesía;

solo esta dice

lo que mi voz callaría.

Las palabras hoy gritan

porque sus letras sangran,

sabiendo que son para ti escritas

las líneas más amargas.

Hoy hasta el alba se apaga

y solo quedan sombras

adornadas por las llamas,

cuando amas

pero no me nombras.

Mis noches en vela

son sofocadas

por quimeras,

pero estas

están abocadas

a ser simples entelequias.

Jamás algo real,

ni siquiera un resquicio;

viendo más cerca el suicidio

que un principio

a mi historia ideal.

Nuestro amor en el papel.

Ojalá me resucites,

y esta presión que siento

no acabe por salpicar de rojo

todos mis días grises.

Puestos a elegir,

regálame azulados

a tu lado,

pudiéndote decir

que gracias a ti

mi tristeza ha acabado.

Pero mientras tanto,

sigo escribiendo

al encanto

de buscar algo

de felicidad

en diluvios de llanto.

En contadas ocasiones

la acabé encontrando,

pero ahora ni en los rincones

más putrefactos

encuentro razones

para seguir soñando.

Me siento tan solo

desde que mi soledad voló,

que mis párpados trémulos

traen consigo solo insomnio

y entre cálculos erróneos

pienso que volveremos a vernos.

Este invierno es demasiado largo

y quisiera largarme a encontrar calor,

sabiendo que todavía valgo

para algo más que llorar tu amor.

 Si encuentras algún poema mío,

seguramente será para ti

pese a que la mayoría los partí,

desde que ya no sonrío.

O los guarda algún cuaderno

que tiempo atrás compartimos

y entre bártulos que nunca ordeno,

alguno de ellos se quedó contigo.

Aunque siempre pensaré

que te los llevaste a propósito

con el hábito de leer escrito

nuestro amor en el papel.

Con odio te quería.

Tanto escribir

y lo que me callo.

Lo que está por salir,

pues solo expongo lo que subrayo.

Mandaré a tomar viento

a quien encienda la luz,

en este ataúd

aprendí a sonreír sufriendo.

Cada libro me enseñó

que a cada página que paso

está más cerca el adiós

y más vacío el vaso.

Me beberé

hasta los fluidos de tu ser;

al menos no moriré de sed

si acaso de placer.

Puedo ser tan obsceno

como los versos de Quevedo,

ya que fue lo único que quedó

de nuestro amor enfermo.

Si te recito un soneto

con todo lo que en mi cabeza sonó

no descuelgues el teléfono

porque no respeto

a quien tanto prometió.

Textos desabridos

para quien me quiso,

aunque de haberlo sabido

nunca te hubiera querido.

Todo lo que guardo en un suspiro

contra mi conciencia arremetió;

con ganas de liarme a tiros

después de hacernos el rencor.

No me hubieras sustituido

si supieras que nadie te escribirá como yo,

y aún menos te mirará hasta quedarse dormido

o te querrá hasta el último latido de su corazón.

Ahora cargo con el peso

de un recuerdo herido,

porque sigo preso

de esos besos perdidos.

De versos escritos

que nunca te entregué,

y todo quedará en pretérito

menos quererte.

Puedo dedicarte las líneas

más sanguinarias,

pero mi poesía

llama a la nostalgia.

Hasta echar de menos

las noches más frías,

y escribirte versos tan obscenos

como que con odio te quería.

Diferente.

Soy lo que nadie busca;

al que nadie gusta;

y es algo que nunca

podré disfrutar.

Ser tan diferente

me hizo perderme

en tantas ocasiones

que ahora me siento invisible.

Uno menos entre la muchedumbre

por ser quien escribe textos lúgubres

que cubren la urbe de nubarrones

y no vislumbra luz al final del túnel.

Compuse la poesía más triste

que jamás escuchaste

y preferiste irte

a curar mi desastre.

Si no levanto cabeza

es porque no hay nada que ver;

si hasta la grandeza de mi tristeza

acabó siendo cadáver.

Ahora prendo poemas

hasta hacerlos arder,

cuando ayer

hicieron tu pena más amena.

No sé si echas de menos que te escriba

o soy yo el que añora cada madrugada

que leas con una sonrisa

cada palabra dedicada.

Ahora que sé que todo se acaba

y que ya ni siquiera me miras

quiero darte las gracias

aunque no hubiera despedida.

Por darme una oportunidad;

por hacerme sentir alguien;

por dejarme entrar en tu vida

pese a que en ella ya no sea nadie.

Entiendo que te fueras

nadie hubiera aguantado más;

si detuve hasta la primavera

que Neruda dijo que no detendrían jamás.

Vuelvo a ser el solitario

que escribe en el papel;

sin más destinatario

que nuestro ayer.