Sin tiempo para contar todos
mis problemas en una hora de terapia.
Con los ojos mirando hacia ninguna parte,
y con la mente en Marte.
Con ganas de tirarme del Golden Gate
con piedras atadas a los pies.
Y no saber nada de esta pantomima;
ningún prisma lo imagina.
Un mundo absurdo, burdo,
donde para ser feliz es tarde.
O no se es, ya que todos lo impiden.
Ya solo pido marcharme.
Donde sea, pero lejos de aquí.
Me acechan viejas pesadillas,
y agacho la cabeza a ver si
tengo suerte y no me pillan.
Tal y como sale escribo;
respirar se hizo excesivo.
Y no queda ni un rincón
del que respirar aire puro.
Apuré mis últimas fuerzas
para quedar como un puré de verduras.
Triturado y hecho trizas,
por ahí andarán mis cenizas.
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