Eres.

Eres la nota escondida

en un piano empolvado;

una melodía tan perdida

que jamás nadie ha escuchado.

El trino de los pájaros

cada mañana de sábado;

el petricor desde el tálamo
del cuarto menos diáfano.

Musa en toda poesía,
música con cada latido;
la más dulce epifanía
que un poeta ha vivido.

Un charco iridiscente
tras un aguacero;
un corazón verdadero
entre tantos que mienten.

La voz meliflua
que atenúa
en la rúa
palabras superfluas.

Eres inefable,
una flor inmarcesible;
sé que describirte no es posible
pero querer hacerlo es inevitable.

No queda resquicio.

Estoy triste

y sin querer saber de mí.

Nunca nos quedará París

pese a que lo prometiste.

Quizá te eche de menos

pero no queda resquicio

que nos posibilite vernos,

si solo imaginando te acaricio.

Estás tan lejos como siempre

pero a millones de años luz,

es imposible que te encuentre

tras un velo de tul.

Pues no podría afrontar

que te casaras con otro

si solo yo te supe amar

con el corazón roto.

Aunque lo acabarás haciendo

mientras yo observo nuestras fotos

y escribo poemas vestidos con atuendos

cuando la más triste nostalgia noto.

No olvides contarle a tus hijos

que te amé más que su padre

y que me llena de regocijo

el poder aún recordarte.

Quedan años para todo esto

pero sé que hasta el final

tendré el primer puesto

en lo que se refiere a amar.

Todos los poemas que tiraste

te hablarán de lo que te quise

y en los días más grises

seguro que querrás buscarme.

Seguiremos queriéndonos

pero solo en el recuerdo;

entre tanto pierdo el tiempo

escribiendo que te echo de menos.

Nunca me amarás.

Aunque seguramente

nunca me amarás,

yo seguiré en las sombras

amándote como quien nunca

te debió amar.

No tendremos historia;

ni principio ni final.

Solo un preámbulo efímero

de lo que pudo ser

pero jamás será.

Te hallarás más lejos si cabe

y yo te seguiré añorando;

pensando si las utopías saben

mejor de lo que saben tus labios.

Dado que el poeta no olvida

sé que te dedicaré algunos versos

aunque tú ya tengas hecha tu vida

y yo de tu recuerdo siga preso.

Quizá nada de esto

llegue a tus manos

mas a guardarlo me presto

porque escribirte no es en vano.

Busco musas de dos corazones

que latan por el mío ya roto

pero cada amanecer afronto

que eso son solo ilusiones.

Llegada la noche

dejo de afrontar con calma

que no hay manos que desabrochen

el vacío que alberga mi alma.

Todo sería diferente

si contigo encontrara mi paz,

aunque seguramente

nunca me amarás.

Ser.

Ser poeta noctívago

sin más acompañante

que el brillo argénteo

de cualquier fase lunar.

Ser escritor frustrado

con velas que se apagan

a cada suspiro intenso

que provoca tu ausencia.

Ser viajero del tiempo

en épocas de guerra

haciéndote sonreír

como antaño.

Ser ruina irreparable

desde que no me engaño;

antepuse asumir mi desastre
a sentirme un extraño.

Ser callejero invisible

dueño de las avenidas

donde solo contigo sirve

que mis pasos sigan.

Por pensarte.

Oleadas de utopías

reprimen mi sueño

por pensarte.

Dejo de ser dueño

de mis mediodías

para en la noche valorarte.

Encuentro elegancia

en la oscuridad

que me ofreces.

No importa la distancia,

creo mi escéptica realidad

si con palabras me enmudeces.

Cuánto daría por un beso

que incluso callara al silencio

de las calles menos concurridas.

Te dedicaría el resto de versos

para que supieras cuánto aprecio

que sigas conmigo tras tantas caídas.

A veces solo me queda imaginarte

o describirte en el papel

hasta darme cuenta de que eres inefable.

Eres arte

más que piel

musa de lo inevitable.