Charcos de Londres.

Londres me verá amarte

y el aire será arte,

porque el tuyo

igual se esconde.

Y consigo ver

lo que otros no pueden,

como atardeceres

pasando desapercibidos.

Como tus latidos

que ahora vuelven

a darme motivos 

para seguir

cuando dentro llueve.

Y reflejados

en charcos de Londres,

pronunciarás mi nombre

al dejarme callado.

Si a tu lado el dolor

es inevitable

por no dejar que hable

al escuchar tu voz.

Pero ahora

deja que te diga

que sacaste rosas

de donde solo había espinas.

Que eres poesía

en tu inmensidad

y que a cada ciudad

la haces más bonita.

Entre todas las ciudades

tú eres mi favorita

si cada rincón de ti es

algo que todos deberían visitar.

Pero siempre quedarán

los charcos de Londres

para ver que eres

la mejor ciudad.

Falsas ilusiones.

Me salvé miles de veces

creando falsas ilusiones.

Algo en qué creer

como un viernes trece.

Y hoy, veintiséis de diciembre

sigo con la incertidumbre

de si este mundo lúgubre

me ofrecerá algo diferente.

Pero ya no espero a nadie

si hasta lo más fuerte

se lo lleva el aire

o en su lugar, la muerte.

Aun así quiero que me recites

el poema más triste

antes de irte

para que así resucite.

Ya es imposible

arreglar este desastre

y ser libre

sin que nadie me desate.

Si mis labios callan

palabras que quiero decirte

es porque estas andan ya

perdidas por Júpiter.

Un día grité

y no respondiste,

no esperes entonces

que pinte tu cielo de colores.

Los míos son grises

y no espero días mejores,

si cambian los matices

pero no los pintores.

Poco a poco te vuelves invisible

y mi única opción es

crear falsas ilusiones;

como pensar que nunca te fuiste.

Perderme contigo.

Desde que no sonríes

mi cielo vuelve a ser gris

y todos se tornan maniquíes

porque solo pienso en ti.

En poner París

a tus pies;

si mi intención es

verte feliz.

Evadirnos del dolor

escuchar tu voz

respirar tu olor

ser solo dos.

Pintar en muros

que el mundo es nuestro

y que los monstruos

son producto de lo oscuro.

Que podemos ser eternos

si así lo queremos

y convertir este infierno

en el más largo invierno.

Manejamos el tiempo

a nuestro antojo

y yo elijo consumirlo

contemplando tus ojos.

Son tus huellas las que me pisan

y tu sonrisa la que hace mella;

solo con eso ya eres poetisa

y eclipsas a cada estrella.

Pero haz camino conmigo

si el sentido es andar perdido

y lo único que persigo

es perderme contigo.

Ya no llueve a cántaros.

Y... de repente... me curaste.

No sé cuándo ni cómo

ni dónde escondes

esa virtud de oro.

Si un corazón roto

puede ser reparado

estoy preparado

para otro día de luto.

Pero no para no estar juntos;

prefiero un segundo a tu lado

que aprender a estar preparado

para pasar sin ti el resto de minutos.

''¿Qué sería de mí?'',

entonces me pregunto.

Pero no me preocupo

porque mi opción sería morir.

Mi mayor desasosiego

es no tenerte aquí

y también el miedo

a que te puedas ir.

Si por cada palo que recibí

te construyo un palacio

al lado de París,

al menos acaba con mi vacío.

Mata mi vértigo

para volar contigo,

y que este firmamento

no sea solo para pájaros.

Desde que estás conmigo

ya no llueve a cántaros

y soy amigo

de los días soleados.

Y sigo.

Tantos poemas, y sigo

sin poder decirte

que soy el ciego

que por ti existe.

Tantas palabras, y sigo

sin lograr describirte

aunque contigo

eso es imposible.

Tantas madrugadas, y sigo

pensándote como el primer día

como cualquier domingo

pero con mi cama aún vacía.

Sigo convirtiendo cada sombra

en tu silueta

y sigues siendo la mejor obra

de mi libreta.

Puedo seguir escribiendo

aunque también podría callar

que hable el silencio

o el sonido del mar.

Que hablen tus suspiros

en las pausas que dejan

las olas color zafiro

al llegar a la arena.

Otro poema que escribo

y que no te daré por vergüenza

o por querer ser el desconocido

que desea acabar con tu tristeza.

Saber que el día comienza

y que no será a tu lado

es como romper las piezas

de un puzzle no empezado.

Pero solo tú me das fuerzas

para apagar este incendio

donde un universo a la inversa

nos traiga un bonito invierno.

Apaguemos el infierno

que nos quema.

¿Qué nos queda

si no lo hacemos?

Equivoquémonos.

Las noches sin ti

parecen apocalipsis

y los poemas de Bukowski

me hacen verte aún más sexy.

O al menos imaginarte así

con el frío que te caracteriza

tan frío que mis vellos erizas

con solo oír esa voz tan meliflua.

Si cada palabra la conviertes en poesía

y yo sueño con ser poeta

quiero que seas la musa en mi planeta

de sensaciones vacías.

Para tornarlas en llenas

y tener más de una luna

de esas que iluminan

cada noche negra.

Escribir me salvó la vida

y ahora quiero que sea eterna

o al menos tan duradera

como para cerrar mis heridas.

Dijo una vez Neruda:

''Quítame el pan si quieres

quítame el aire, pero

no me quites tu risa''.

Ya que entonces no sabría poetizar
sobre aquello que me hipnotiza
y no sentiría la necesidad
de resurgir de mis cenizas.

Llamemos ''error'' a eso del amor
y equivoquémonos.
Al fin y al cabo somos
producto del caos.

Una oportunidad.

Me duele pensar
que eres como las demás
y que todas tus palabras
son mentiras.

Ábreme los ojos
y dime que no es verdad,
que no me equivoco
al quererte amar.

O más bien al necesitarlo
si toda flor se marchitó
y este otoño
es cada vez más largo.

''¿Por qué me tocó ser yo?''
me pregunto a diario.
Supongo que me es necesario
escuchar tu voz.

Ahora dime si en el espacio
no hay sitio para los dos,
y me iré despacio
con los pies descalzos.

Hay un atasco
en la avenida del suicidio
aún tienes tiempo a remediarlo
y acabar con mi martirio.

Cambié por ti todos mis objetivos
ahora solo necesito tenerte aquí
desde que respirar no es motivo
para poder sobrevivir.

Solo me salva escribir
y le queda poco a este lápiz
si lo clavo en cada cicatriz
de las puñaladas que recibí.

Te echaré de menos si me voy
aunque eso solo son suposiciones
como que el amanecer me dará razones
para no irme hoy.

Por eso te pido una oportunidad
ante este cúmulo de emociones
en el que ni siquiera me das
un par de opciones.

Dulce sirena.

Te espero sentado en la arena

a sabiendas de que no vendrás.

Aunque entre estas aguas salinas

sé que te encuentras.

Ojalá hallara mi conato de paz

al oír otra vez tu voz, dulce sirena.

Siendo esta tan meliflua

como el sonido del mar.

Allá donde naufragan mis penas

y suelo evocar tu silueta.

Porque para un poeta

no ver a su musa

es la mayor condena.

No me perderé en quimeras

si vida me das

para afrontar tormentas

en las noches más sangrientas.

Si los mayores tesoros

en el fondo del océano están

y este se llenó de mis lloros

espero que mis lágrimas vuelvan.

Para que el agua se evapore

y no te añore una madrugada más.

Que el anticiclón de tus Azores

acabe con mi tempestad.

He perdido la cuenta de las noches

que llevo esperándote;

de las que trasnoché

intentando divisarte.

Con la cadena perpetua

de no compartir una pasión mutua

y bajo esta luna llena, dulce sirena,

sigues oculta.

Nos encontraremos en el baile.

Quién fuese libro

para rozar tus manos

y convertir mis amargos domingos

en los más dulces sábados.

Ser tu pareja en esta obra de teatro

y bailar contigo hasta perder los zapatos.

Pasadas las doce y pasada la noche

ser quien mejor te conoce.

Sentir el vértigo de la aurora

ver cómo se apagan las farolas

y pasarme horas recitando odas

mientras tú la guitarra tocas.

Llenar este conticinio

con el vicio a tus susurros

y hacer sempiterno

lo que es efímero.

Ser el verdugo

de tus miedos

y hacer que Dios

te envidie.

Por poner el cielo

a tus pies

y ser la sombra del ciprés

de Miguel Delibes.

A la cual deberá enfrentarse

todo el que quiera herirte.

Y no hay dolor que implique

no hacerte inmarcesible.

Si tu voz evanescente
se pierde en el aire
y yo perdí el norte
nos encontraremos en el baile.

Volveremos al principio
pero sin desenlaces
para ser los que dancen
al borde del precipicio.

Propicios a caernos
en pequeños resquicios
congelamos el tiempo
en el invierno más frío.

En las noches más polvorientas.

Ya no te busco a tientas

a sabiendas

de que la jodienda

es tenerte cerca.

En las noches más polvorientas

pero sin pólvora en cada polvo

mando cada bala de vuelta

por la muerte del morbo.

Tu cama se tornó en tumba

y sigue fría como la tundra.

Esperando a que me pudra

por no ser el que la ocupa.

No seré quien llene ese vacío
si a este cúmulo
de crepúsculos
mis secretos le confío.

Que no te necesito
es un hecho.
Y si te escribo
es por despecho.

En ese margen tan estrecho
los polos acabaron siendo opuestos
y nos separamos como dos desconocidos
para no volver a vernos.

Tal vez eche de menos
algunos de tus gestos
pero ya no malgasto el tiempo
en un amor no verdadero.

Nos quisimos
no lo dudo
pero todo
fue efímero.

Ahora solo son números
versos desnudos
recuerdos trémulos
pero sin ningún futuro.

Fuimos dos pasajeros
que al final salieron
de ese mundo paralelo
y de nuevo partieron.

La mayor sala de tortura.

Tu cama fue la mayor sala de tortura

donde hubiera cambiado noches de sexo

por textos de Pablo Neruda.

Preferí verte desnuda

a la luz de la luna

porque la cura a mi locura

era rozar tu piel a oscuras.

Por saber que mis escrituras

acabarían en pretérito

y es que el presente no tiene mérito

si el pasado queda en la basura.

Las heridas aún supuran

mi dolor agotó tu crédito

y el amor decrépito

terminó con la ternura.

Hoy no puedo verte ni en pintura

porque te pinté cielos celestes

en forma de armadura.

Ya no pierdo el norte

pierdo de vista el este

allá donde un tren

me llevó a conocerte.

Donde avisté días mejores

camuflados por falsos colores

en el cual se pudren las flores

que parecen inmarcesibles.

Donde las rosas son sables

y tú apuñalas donde más duele.

Allá donde el dolor parece invisible

e irreversible se vuelve.

Me fui yo para no volver

para escribir en papel

lo que no pude ayer.

Sigo estando beodo.

Me ahogué en charcos de alcohol

hasta perder la voz

gritando

''que le jodan al dolor''.

Tal vez me pasé con los grados

y eclipsé hasta al sol

haciendo de lo apagado

luces de neón.

Olvidando que el amor es ciego

y yo carezco de labrador.

Sin ser el guardián entre el centeno;

tirando mis sueños al vacío por amor.

Recapitulando poemas sin final

poniendo puntos

porque volver a verte

es una ínfima posibilidad.

Todos con mi firma

empapados en lágrimas

sin nada más que filmar

desde que acabó la película.

Siendo siempre el antagonista
de cada obra demencial
donde mi poesía denuncia
a cada musa que me logró conquistar.

Donde poemas quedan en el olvido
o acaban siendo quemados
por corazones helados
que puso en mi camino Cupido.

Si levantase cabeza Quevedo
y viese en lo que esto se ha convertido
lloraría por el recuerdo de lo que quedó
enterrado hace siglos.

Sigo estando beodo
y veo doble
porque para un pobre
eso es tenerlo todo.

Insistiré pidiendo auxilio
aunque sea al folio
a ver si en el exilio
no me enamoro del demonio.

Seguiré siendo el gato negro.

Nunca más seremos Bonnie & Clyde

si hablábamos de huir

y nuestro amor resultó abatido

cualquier noche de domingo.

Quizá nos confundimos

pensando en el dinero

y cada uno de los ''te quiero''

quedó en el olvido.

Seguiré siendo el gato negro

que desaparece en cualquier agujero

y nuestro amor íntegro e íntimo

será un ínfimo recuerdo.

En el intento de reavivar momentos

que hace mucho que murieron

me quemo por dentro

con el fuego que calcinó mi cuerpo.

Si al menos los cartuchos

hubieran sido de fogueo

en el tiroteo de tus dieciocho

disparos a mi corazón mustio.

Hablaríamos de otro noviembre juntos
y no de un amor ya difunto.
Ahora rindo tributo a todo esto
porque nada fue perfecto, pero fue nuestro.

Cada vez que me prometo
no volver a escribirte
fallo en el intento
y mi interior se desviste.

Que te vaya bien con quien te ofrezca
mundos más felices
alejados de la tristeza
que todavía no comprendiste.

Y es que todo se basa
en querer.
Querer quererte bien
hasta cuando la muerte abraza.

Amenaza ahora la soledad
que se torna duradera
en la eterna espera
de pensar que no volverás.

Seguirás siendo Clyde
y yo jamás volveré a ser Bonnie
desde que lo bonito es más frágil
y el amor algo más que mensajes al móvil.

Dejar que me marchite.

Tus ojos son

mi mayor remanso de paz

hasta cuando soy incapaz

de mirarlos.

Me invaden los nervios

vuelven mis miedos

posteriores a lo que quedó

en mi fatídico incendio.

Ahora me derrito

por tu calor,

pero siendo hielo

conseguí vivir sin dolor.

No vendrán bomberos

si vuelvo a arder en el fuego.

Y no sé si quiero entrar al juego

de sembrarnos ardor.

Tampoco ser tu calor pasajero

en este tren sin destino aparente

porque desaparezco en agujeros negros

y prefiero que nadie lamente mi muerte.

No aferrarme a ti tal vez me condene

o lo haga y te olvides de mí cualquier viernes.

No te invitaré al baile, ven si quieres

y te daré mi corazón que puñales contiene.

No sé si me dio por perderme

o siempre anduve perdido.

Pero mi amor ya no duerme

y que lo vengues te pido.

Seré fiel a tu vértigo

si te llevo al cielo.

Y serás testigo

de lo lejos que queda el suelo.

Poco más puedo ofrecerte

si de lo demás carezco.

He muerto siete veces

y la octava vida te la dejo.

Sigo con la incertidumbre

de si noviembre

tiene la llave

que tu corazón abre.

Y en papeles 

intento describirte

pero solo me sale

lo que debe doler ver marcharte.

Dejar que me marchite

una vez más

y jugar al escondite

con mi felicidad.

En cualquier constelación.

Te he seguido

sin que me hayas oído.

Mientras yo oía tus canciones

recordando lo que fuimos.

He echado de menos tu voz

pese a escucharla a menudo

pues pasa el tiempo más veloz

oyéndote solo unos segundos.

Odiando al reloj

y también sus manijas

si la distancia todo lo manejó

y desde entonces te alejas.

No sé encontrar la manera

ni tampoco las palabras

con las que describir quisiera

la nostalgia que mi corazón guarda.

Cuando todo queda tan atrás

y la estrella sale de su órbita

para conocer otros planetas

y solo soy polvo en la nebulosa.

Tal vez descifres lo que escribo

en cualquier constelación;

como que en esta estación

nos conocimos.

Si Madrid sonríe

es por ti;

pero ojalá

estuvieras aquí.

Y en la cuerda floja

de tu guitarra me hallo

desde que me callo

y solo escribo en mis hojas.

El momento en el que el poeta calla.

Estamos hechos de recuerdos

porque el pasado nos educó.

Desde que el querernos caducó

y el amor es solo un cuento.

El amor propio nunca sirvió

para mantener vivo un corazón

que pierde la razón

ante el amor ficticio.

Aun estando este lleno de vacío

y el precipicio al principio del camino

en un ejercicio de funambulismo

andamos por cuerdas sin destino.

Caemos sin paracaídas

sin encontrar una salida

sin nadie que nos salve la vida

antes de que esta ya esté perdida.

Si la madrugada infinita

nos absorbe en su espiral

y solo queda suspirar

hasta que esta dimita.

De mitos están hechas las palabras

y a estas me remito.

Dejando en mis escritos

lo que en la cama no se habla.

Cuando querer es muy bonito

y qué feo es cuando acaba.

Cuando los susurros, son gritos

y las caricias, son puñaladas.

El momento en el que el poeta calla

y admira el arte de la mentira;

sabiendo que tus dulces palabras

mañana sabrán a amarga despedida.

Espacio entre dos letras.

Entendí que la poesía

no es tan sencilla

como hacer brillar

a una luz apenas nítida.

Que solo una orilla

puede acabar con castillos

hechos de arena,

y que se pueden hacer dunas

de los granos de esta.

Aprendí que las palabras

aplacan más que la violencia

y que un espacio entre dos letras
es muchísima distancia.

Que la esencia se queda
pero la persona se marcha.
Que más que huella deja mancha
y que esperar que vuelva es una condena.

Enseñé a amar a una persona
que ya ni siquiera está.
Y que amará a otra
sin quererme recordar.

Pese a que nadie le pueda dar
lo que yo en dos años de vida.
Ya que las despedidas no se enmarcan
si uno de los dos la prefiere olvidar.

Recé a lo que no existe
para ver cielos celestes
y llevar al polo norte
todos mis días grises.

Ahora solo recuerdo que te fuiste
que mis días siguen siendo tristes
y que una vez más poetizaré
sobre verme en un coche fúnebre.

Aún vive.

Escuchando a Clint Mansell

mientras aguardo a que me salves

de esta catástrofe interminable

que significa esperarte.

Quiero coger cualquier tren

para ir a buscarte

pero ni el destino sabe

dónde te escondes.

Ya no sé a qué escribirle

si desconozco tu nombre

pero te veo en los desfiles

de mis ríos de sangre.

Hace mucho que me desarmé

y sin escudo para defenderme

intento sepultar anocheceres

en los que no rozo tu piel.

Mis intentos de abstraerme

para poder encontrarte

acaban siendo inútiles

si me apuntan con fusiles.

Si me matan diles

que como ellos hay miles

pero la poesía no se rinde

y prescinde de sus bienes.

Que me coloquen grilletes

que no lograrán frenarme

que un día sus billetes

no los querrá nadie.

Solo si logras conocerme

sabrás que mi poesía no se vende

y que lo que mis manos escriben

durará para siempre.

En cientos de locales

intenté evadirme

sin ver que el vacío es

el peor crimen.

En cada vaso me ahogué

tal vez para verte doble

pero siempre acabé

entre estas cuatro paredes.

También entre papeles

con tinta invisible

tal y como eres

abstracta y libre.

No sabría definirte

así que te pongo un interrogante

por si existes

y resultas inefable.

Si no apareces

antes de irme

deja flores

al despedirte.

Serán inmarcesibles

si me quieres

y lo que logré escribirte

aún vive.

Aunque no exista.

Siempre seré el protagonista

de esta obra demencial

si de mentes necias

está hecha la historia.

Y en esta noria sin paradas

sé que no te subirás.

Seguiré dando vueltas

hasta encontrar mi lugar.

Quizá en una isla desierta

o en un desierto aislado

lejos de todas aquellas puertas

que acabé cerrando.

Y la llave que abría cada candado

acabará ahogada como tantos barcos

que surcaron océanos en días nublados

con un final gris y opaco.

Si no hay calma tras la tormenta
y no encuentro a la musa perfecta
tal vez tenga que imaginarla
y amarla aunque no exista.

Mientras los segundos pasan.

Puse la mano en el fuego

por tantas personas

que ahora me abandonan

y acabo siendo incendio.

Regalo mi vida eterna al verso

porque regalar besos no funciona.

Se vacía el vaso preso de mis excesos

y en cada texto la muerte me arrincona.

Mando al cuerno mis secretos

y os cuento todo cuanto puedo;

como que tengo miedo

al jodido minutero.

Que si me siento solo

también me siento muerto

y que detener el tiempo

es el único protocolo.

Incluso siendo recluso

de vuestra cárcel de excusas

uso de escudo recuerdos difusos

para fortificar mi ruleta rusa.

Con un corazón sin coraza

una espera sin esperanza

unos brazos que no abrazan

y unos pies que se descalzan.

Pero sin entrar en tu cama

dime entonces de qué sirve

cada noche o cada mañana

si en esta no me recibes.

Déjame percibirte

o eres otra alma abstracta

que divaga triste

y mi tiempo gasta.

Deseché mi confianza

con tanta fuerza

que nadie alcanza

a recogerla.

Y mientras los segundos pasan

siento lo que pesa la ausencia

y los trenes que se retrasan

trayendo penitencia.

Queriendo.

Bucearé a lo más profundo

para sacarte a flote

sin dejar ni un segundo

 que nada te derrote.

Secaré tus lágrimas

en este mar que ahoga

y construiré un hogar

donde no lleguen las olas.

Cerca de una aurora boreal

donde poder saborear

el transcurso de las horas

que no pasas a solas.

Convertirte en eternidad

a base de poemas

que quizá alguien leerá

pasadas miles de décadas.

Yendo a la deriva

como dos balas perdidas

corriendo fugitivas

sin muros que derribar.

Inventando adjetivos

para poder describirte

porque los ya escritos

no sirven.

Cada palo que te den

lo quemaré en mi hoguera

para hacer de la madera

algo más que calidez.

Ya bastante caminé

hasta poder encontrarte

y no te engañé

diciendo que eres arte.

Sacaré fuerzas por ti

en este ambiente hostil

si ya la cara me partí

por teñir tu cielo gris.

Queriendo revertir la situación

queriendo desvestir tu corazón

queriendo que seas mi inspiración

en cada noche de amor o dolor.

Solo con tus manos.

Conociéndote de madrugada

haciendo del insomnio

exterminio de sueños

pero por una buena causa.

Daría pausa al tiempo

te exiliaría conmigo en Marte

mientras contemplo y convierto

 tus ojos en arte.

Siendo como lunas llenas

en una noche infinita

mientras cientos de poemas

me obligan a recitar.

Y empiezo a resucitar

al igual que mi poesía

que un día estuvo vacía

pero queriendo despertar.

Vivir sin gravedad

suena demasiado bien

como vivir sin hiel

en esta clara oscuridad.

Das brillo a lo nocturno

como los anillos a Saturno

y derrites el hielo de Urano

solo con tus manos.

En un solo universo

tengo más de un verso

que sostiene el peso

de mi corazón en el reverso.

Te lo regalo

otro no podrá igualar

un corazón apuñalado

que aún logra palpitar.

En un mundo no paralelo.

Llegué al podio

al matar a tus demonios

pero quedé tercero

por eso ahora me odio.

Nunca me conformé 

con ser uno más

si sobre ti quiero poetizar

y ellos completar su harén.

Entierro este desierto

quemo al fuego

soplo al viento

solo si es contigo.

Detengo el tiempo

o lo convierto en infinito

porque no entiendo

un mundo sin tus gritos.

Haciendo eco en mis oídos

llenando los huecos

de cada seco latido

sin miedo a lo desconocido.

A ser consumidos
por el polvo del cosmos
o a algunos
más sentidos.

Partiendo de bajo cero
fundiéndome con el hielo
agarrado a tus dedos
en un mundo no paralelo.

Si para lelos está hecho el mundo
y yo no encajo en este
será que soy un extraterrestre
que quiere robarte unos segundos.

Conato de paz.

Volveré a sentirme solo

como en cualquier vagón

cogiendo el tren hacia el dolor

por no parar en tu estación.

Si tu ascenso al cielo

se convierte en mi peor bajón

espero que emprendas vuelo

pero sin decirme adiós.

Rescátame algún día

si aún recuerdas mi poesía;

cuando en la madrugada fría

me abrazo a la nostalgia.

Y mi tristeza no se sacia

si no es con tu armonía.

Toca otra vez la melodía

que da paso a la justicia.

Si solo tu voz acaricia

el sentir de mi ausencia

y vuelva aquella esencia

que yacía ficticia.

La noche parece interminable

y tú eres la culpable de que así sea

porque lo de ser inefable

hace que dormir sea una odisea.

Te esperaré

si no acabo por sucumbir

a la sobredosis del café

y no a la de escribir.

Tal vez acabe

yendo sonámbulo

guiado por mis estímulos

hasta tus brazos.

Y en ese conato de paz

hallaré mi tregua

porque acabará la guerra

de esperarte más.

Transformando soliloquios.

Podrás dejar de hablarme

olvidarme y pedirme

que me aleje para siempre;

pero no dejaré de escribirte.

Para bien o para mal

para recordar o para llorar

para superar lo que ya

queda tan atrás.

Un bonito final

solo encaja en una película

si nuestro amor se tornó partículas

de abrasadoras cenizas.

A bajo cero

es inviable

avivar de nuevo

el fuego.

Aunque tampoco quiero

ya no me quedo

absorto en tus ojos

ni te veo en el cielo.

Aborto la misión

de revivir recuerdos

y solo los imagino

porque todo terminó.

Ahora sientes indiferencia

y también un dolor latente

por obligar a tus latidos

a detenerse al verme.

Mataste a mi poesía

pero acabé por revivirla

solo para escribirte

lo que antes no te escribía.

Sembraste odio

en algunos de mis folios

porque tu despedida dolió

y pensé en tirar hasta el escritorio.

A veces preso del suicidio

otras transformando soliloquios

en odas frente a un espejo roto

pero recordándome que no estoy solo.

Sin señales de ti.

Otro día sin señales de ti

otro más en que vendí

mi alma al diablo

por no tenerte aquí.

Ni siquiera te siento cerca

y mis mensajes no contestas.

No sé si usar psicología inversa

y pasar de ti a ver si así te manifiestas.

Al final te alejarás

como tantas otras personas

por no poderte demostrar

cuánto me importas.

O porque no te das cuenta

que con todo en contra

hay poetas que encuentran

poesía hasta en tu sombra.

Te asombraría ver mis ojos

rojos al amanecer

por no poderte ver

y saber que no es lo que escojo.

Ya parece una batalla perdida

eso del amor recíproco

si te di lo poco que tenía

y tu protocolo es dejarme solo.

En este desierto

quizá solo seas un espejismo

pero sí es cierto

que es algo mejor que el abismo.

Ojalá lograras conocerme

porque ni yo lo hago

y solo consigo encontrarme

con la luz de tu faro.

Quémame.

Perdí todo apoyo

la realidad me arrolló

pero ya no huyo

colecciono escollos.

Solo en la inmensidad

llena de polvo y ceniza

donde la gente no es más

que sacos de mentiras.

Ya nada me salva

y quisiera morir

porque el alba

dejó de existir.

No amanece

en este cielo gris

y la noche

apagó hasta París.

Soy otro mártir

y mi corazón cosí

para ver si así

podría volver a vivir.

De nada sirvió

si ya no quedan sabios

que digan que la única opción

es el suicidio.

Anestesio mi dolor

pero no sé hasta cuándo.

Si se acaba el cointreau

y de menos te sigo echando.

Hace tanto que no siento felicidad

que ya desconozco hasta su término

y ya no pido piedad, si no veneno

para hacer de lo eterno algo fugaz.

De la mano de un bolígrafo

para escribir en cada párrafo

que agarro este con más fuerza

que con la que agarraba tu mano.

Quémame en tu hoguera

será la única manera

de extinguir los problemas

que plasmo en mis poemas.

Podemos.

Tantas preguntas

sin obtener respuestas;

dime por qué duermo

si conmigo no te acuestas.

Por qué me despierto

queriendo estar muerto

y cargo a mis espaldas

el peso de la soledad.

Siendo preso de tu ausencia

ahogándome en sustancias nocivas

en vez de en tu saliva

o contigo en canales de Venecia.

No viviré de escribirte

aún más si no respondes

no soy un virtuoso del arte

pero sé tocar corazones.

Me evado mirándote

aunque no físicamente

no sé cuánto aguantaré

si no quiero vivir el presente.

Quiero regresar al futuro

aunque nunca haya estado

porque sé seguro

que no me habrás olvidado.

Que releerás cada poema

y quizás lamentes mi pena de muerte

mientras hoy mis venas

están cansadas de esperarte.

Pero sin fuerzas para suicidarme

me daré cuerda

para que te des cuenta

que te escribo mientras duermes.

Hoy mi poesía versa sobre ti

tal vez mañana no

porque no podré escribir

que añoro tu voz.

Podemos ser dos

o solo desconocidos

podemos ser todo

o seguir perdidos.

Serendipia.

Encontrarte buscando ausencia

hallar calma en tu voz meliflua.

Seguir gracias a tu luminiscencia

que ilumina cada noche oscura.

Buscar tus huellas para seguirlas

pisar sobre ellas para unirlas a las mías.

Calentar tus noches frías

con unas simples velas.

Leerte un libro de poemas

sin quemar cada página

hasta quedarte dormida

y taparte con las sábanas.

Tratarte de inefable

porque eres la culpable

de no encontrar el lenguaje

para describirte.

Acariciarte la piel

hasta que se te erice.

Pero hacer que pare

me parecería un crimen.

Escucharte tocar el piano

hasta que me estallen los tímpanos

porque hacerlo no es en vano

si lo tocan tus manos.

Volverte inmarcesible

haciendo lo improbable, probable;

lo imposible, posible;

y quererte, inevitable.

Compararte a lo etéreo

y que este salga perdiendo

porque ahora tú eres el éter;

amanecer; atardecer; y anochecer.

Ser espacio y eterno firmamento;

yo los fragmentos que llenan tu vacío.

Hasta hacer de lo efímero

algo perpetuo.

Poner nudo al desenlace

para que nada acabe

porque estar triste es leve

pero no verte es grave.

Intento olvidarte.

Créete Dulcinea

solo por dejar mancha

en la odisea

que hoy dicta mi poesía.

Quizá ya ni siquiera te vea

y ojalá tampoco te imagine

para que en este lago de cisnes

existan las mareas.

Y nos lleven más lejos

de lo que ya estamos.

A unos extremos

que escapan a los ojos.

Y el antojo de agarrar tu mano

se convierta en lo que somos;

dos simples desconocidos

que coinciden en el cosmos.

Leí más de un libro

que me recordó a nosotros.

Eso de que nos quisimos

y que ahora lo nuestro está roto.

No remonto el vuelo

no te voy a engañar

queda remoto el cielo

cuando te cortan las alas.

Intento olvidarte

con todas mis fuerzas

pero te llevaste

todo menos mi tristeza.

Otra vez que empiezo un poema

donde te trato de odiar

y acabo escribiendo

que no te puedo olvidar.

Cambiaste tanto.

Cambiaste tanto

que no te reconozco

y ya no quedan focos

en este teatro.

Se apagaron las luces

se fueron los presentes

y el ayer

ya yace distante.

Quizá una máquina del tiempo

nos vuelva a unir

mientras, el devenir

de la vida contemplo.

Pero no ahora

cambiaste tanto

que convertiste minutos

en horas.

Nadie tuvo la culpa

si el tiempo pasa

y ahogo en copas

todas mis lágrimas.

Tal vez te eche de menos

y tú pienses que no

o quizá solo sea un trueno

que suena de vez en cuando.

En los momentos

que pasaba contigo

noches de frío

haciendo de abrigo.

Puede que sigas leyendo

todo lo que escribo

o que cerraras mi blog

forzando el olvido.

Ya te siento lejos

pero quedan recuerdos

cada vez más difusos

de nuestro difunto amor.

Me enfrento al pasado

y a veces incluso sonrío

porque cada segundo

moriría por repetirlo.

Si diste mis sentimientos

por muertos

lee los escritos

que aquí dejo.

Pero cambiaste tanto

que aún me cuesta asimilar

que mataste tu encanto

solo para poderme dejar.