Hasta que la muerte no separe.

''Hasta que la muerte no separe''

(y se quisieron eternamente).

Amar al fin y al cabo.

Antes de saberlo todo

me acabaré yendo

la vida es corta

el tiempo corre

y ni siquiera

sé amar

amar sin que duela

o amarme a mí

pero amar

al fin y al cabo

quiero saber

lo que el infinito esconde

y si allí residen los perdones

que todos guardamos

dónde van las palabras

que se fueron con el viento

y el porqué solo lloramos

cuando algo perdemos

no sé qué es llorar de felicidad

se me olvidó cómo sonreír

al igual que olvidé escribir

sin pensar en ti

me habré ido

sin saber tantas cosas

sin saber cómo te fue

sin saber por qué me fui

sin saber qué es querer

querer bien o quererme a mí.

Vete con otro hombre.

Vete con otro hombre

que no se preocupará

de si tienes frío

cuando duermes

uno que jamás descubrirá

lunares que hasta tú desconocías

un hombre más hombre que yo

por no llorar al escribirte

mas ni siquiera te escribirá

porque no conocerá poesía

y aún menos te dirá

que por ti la conoció

uno con la letra más grande

pero sin ningún contenido

con palabras llenas de vacío

que acabarás por no escuchar

un hombre de dinero

que cubra necesidades

pero que no sepa que lo importante

es lo que este no puede comprar

otro que nunca podrá besarte

solo con la mirada

y no hallará constelaciones

al leerte en braille

alguien que no percibirá tu olor

sin que estés a su lado

un hombre que no sea diferente

porque eso a veces te avergüenza

uno que no querrá pasear contigo

bajo lluvias torrenciales

que no se desosegará

si no sonríes

que no te encontrará

en la oscuridad

vete con otro hombre

que no sabrá jamás

lo que es querer

con el corazón roto.

Poetizar trinando.

Me acabo durmiendo

cuando todos despiertan

y se encierran en atuendos

para taponar la herida abierta

yo me dedico a desangrarme

a veces hasta el amanecer

esperando a reencarnarme

en lo que siempre quise ser

no un nostálgico crónico

escribiendo en pasado

por un presente agónico

y un futuro más que nublado

quiero ser un pájaro

que viste de gala

no conoce cálamos

y ama sus alas

solo volar
y ser libre
solo amar
sin que peligre

surcar los cielos
como jamás hice
llevando mi vuelo
hacia a días felices

poetizar trinando
con mil plumas
seguir volando
si todo se esfuma.

Solo es lluvia.

Aprendí que la lluvia no es triste

sino que en nubes grises

se refleja nuestro rostro;

gotas se asemejan a lágrimas

de llantos pasados

en los parques
niños pisan charcos

el sol se esconde

como todos quisiéramos

las personas corren
a buscar un techo

los pájaros se refugian
en árboles

y yo camino despacio
bajo la tormenta

solo es lluvia
de nosotros sedienta.

Amor silencioso.

Nunca existió amor

tan silencioso como el nuestro;

amor de miradas y sonrisas.

Amor de manos unidas

de besos sentidos

y de posteriores caricias.

Amor de mariposas

revoloteando sin vértigo

en la más alta cota.

Amor de calles tan estrechas

que ni siquiera el viento

logra penetrar.

Amor de estrellas

que fijas

no dejan de brillar.

Amor de muerte

porque en vida

este desaparece.

Amor de tiempo

efímero o inestable

pero amor.

Un amor tan silencioso

que se acabó yendo

sin que yo lo escuchase.

Gota de agua.

Fui una gota de agua

que subió hasta tu nube

para luego caer al vacío.

El río de montaña.

Nacemos solos,

morimos solos;

como ríos

de montaña

que van a parar

al mar.

En el paso intermedio

se halla el desconsuelo;

nacer y morir no duele;

ver cómo se van tus afluentes

es lo que quita el sueño.

Hace tiempo que me sequé

y que mis afluentes se fueron;

hace demasiado que no llueve

y que nubes no pasan por mi cielo.

Ha pasado otro viernes

y no hay nada que llene

el vacío de mi cauce.

Evaporado quizá siga siempre

y la muerte no necesite cruzarse.

Ya muerto en vida, el río de montaña.

No debimos coexistir.

No debimos coexistir

y yo ni siquiera nacer;

en esta vida mi placer

se quedó dentro de ti.

Mi desidia hacia mí mismo

acabará con todo poema

pero en el fondo del abismo

conseguiré purgar mi pena.

Tantos sueños rotos,

tanta rabia escrita;

que flores de loto

brotan ya marchitas.

Arranqué pétalos en vano;

las películas no son reales,

y los amores de verano

duelen como los normales.

Cuánto pesar alberga mi alma

después de escucharte al oído

decir que todo estaría en calma

y que no volvería a estar perdido.

Lo peor es saber que tú ni me piensas

y que yo ni un segundo te olvido,

las noches sin ti parecen tan inmensas

que me extravío en caminos ya recorridos.

Monocromática.

Fuiste la loca con más cordura,

yo el cuerdo con más locura;

ahora solo somos dos figuras

del cosmos donde nada cura.

El tiempo arrasa con todo

y me aventuro al imaginarte

en el pasado de tal modo

que sigamos siendo arte.

Ese de valor incalculable,

de amor incomprensible,

pero ahora culpable

de noches invencibles.

Colecciono derrotas

y notas de suicidio;

en mi jardín ya solo brotan

retazos de marchitados lirios.

Compuse un réquiem para nuestro amor,

no encontré a alguien que describiera mejor

lo que yo sentí estando contigo en mi interior

pues solo tú conservabas color a mi alrededor.

Todo acabó por desvanecerse,

tú te volviste monocromática;

yo terminé buscándote entre eses

y escribí la obra más dramática.

Me pregunto dónde estarás ahora

que mis manos añoran las tuyas

y eres musa de mi mente soñadora

que espera que mi vida reconstruyas.

A sabiendas de que no volverás

dejaré escritos tantos poemas

que el mundo acabará por pensar

que el amor jamás mereció la pena.

Aún te quiero.

No me preguntes por qué

te echo de menos.

Escasean las respuestas

en torno a ti.

Me invade la nostalgia

de un pasado destruido;

donde trenes descarrilan

y no hay ningún destino.

Recordar que un día lo hubo

quizá es lo que más duele;

y saber que no volveré a verte

es cuanto menos luctuoso.

Nunca más tendré tus manos

en mis reiteradas caídas;

jamás escucharé tu dulce voz

hasta quedarme dormido.

He aprendido a vivir así

pero si pudiera elegir,

volvería a tus brazos

lejos del mundanal ruido.

No me preguntes por qué

te sigo queriendo;

simplemente te quiero

como te quise ayer.

Tal y como te querré mañana,

porque te recuerdo cada día

y sin intención de olvidarte

aunque ya lo hicieras tú.

Hacía tiempo que no te escribía

y eso no significa que te haya olvidado

es solo que no leerás ninguna palabra mía

y yo despedazo mi corazón cuando lo hago.

No me preguntarás por qué

te echo de menos,

pasó nuestro tiempo

pero pese a eso aún te quiero.

Tu sonrisa color albo.

Se derriten relojes

como en cuadros de Dalí

esperando a que el viento deshoje

las flores mustias de mi jardín.

Ya no quedan manos que alojen

a lo que late dentro de mí,

hoy las mías recogen

sangre color carmesí.

Sufrí por ti lo insufrible

morí y volví a resucitar;

hoy mi corazón es intangible

y solo de lejos lo puedo mirar.

En el mundo sensible

no hay cura para este pesar

pues pensar duele el triple

de lo que pude imaginar.

Escribo para sobrevivir

no para agradar a nadie;

escribo en mi piel con bisturí

y en la tuya quise hacerlo en braille.

Todavía queda hollín

con el que pintar el baile

en lienzos color marfil

tiznados por el aire.

Ese baile pendiente

con tus curvas de vértigo

nadando a contracorriente

sin importarme lo eléctrico.

Cuántas veces fui paciente

de tu instrumental médico

y cuántas aun ausente

te trasladé a lo poético.

Lluvias de estrellas

me dejan atormentado

si fugaces mis huellas

de ti se han alejado.

Al mar lanzo botellas

con poemas quemados

que hicieron mella
en tu sonrisa color albo.

Apagones a la luz del ocaso.

Con la luz apagada

aprendí a ver mejor la vida,

pues jamás la vista

como el oído fue tan clara.

La realidad golpea

hasta quebrar los huesos

y todos los besos

se los llevó la marea.

La materia no se crea

ni se destruye,

solo huye

hacia otras odiseas.

Yo me volveré a equivocar

y cenizas seguirán surcando

las aguas de cada mar

en el que acabé ahogado.

En busca de nuevos amores;

 de inéditos pero repetidos fracasos;

de lápidas llenas de flores;

de apagones a la luz del ocaso.

Millones de piedras distintas

y con la misma siempre tropezamos;

yo terminaré por gastar mi tinta

en amores tan ínfimos como vanos.

La vocación de poeta

tal vez acabe por autodestruirme

pero no se escribió solo en mi libreta

cada macabro crimen.

Musa tras musa,

y puñalada tras puñalada;

a mí se me acusa

de darlo todo para no recibir nada.

Espinas en mis manos.

Susurran tu nombre las calles

y los árboles me dicen que te olvide.

Pero en cada uno de estos tallé

las letras de quien hoy se despide.

Escribí no por supervivencia,

escribí poemas de amor.

Ahora en honor a tu ausencia

escribo poemas de dolor.

¿Dónde quedarán los planes de futuro?,

se los llevó el viento junto al cariño;

hoy corren ríos de tonos rojo oscuro

porque con la sangre mis venas los tiño.

A sabiendas de que no leerás

ninguna palabra más que escriba,

diré que hubiera cambiado toda rima

por una vida en la que tú nunca te vas.

Ahora entiendo lo que es escribir a la nada,

porque en tu puzzle ya no encajo;

aun así sigo buscando tu mirada

en cada uno de los andenes en los que bajo.

Es posible que no vuelva a sentir mariposas,

pero que me coman los gusanos

si otra musa me vuelve a regalar rosas

para que espinas se claven en mis manos.

A la octava.

Me bebí una copa

y te echaba de menos.

Me bebí la segunda

y quise ir a buscarte.

A la tercera copa

te vi a lo lejos.

Tomé la cuarta

y te acercaste.

En la quinta copa

me abrazabas de nuevo.

Ya en la sexta

me besaste.

Cuando bebí la séptima

me dijiste te quiero.

A la octava

pero estando sin ti

me despertaste.

Esperando trenes.

Cuántas veces pasaré

por este estado de soledad

haciendo montañas de granos de café

y perdiendo a la vez las ganas de soñar.

Tanta gente me quiere

y tan solo me siento

esperando trenes

que palien mi sufrimiento.

Pero ninguno viene

todos eligieron

radiantes túneles

tal vez por el miedo.

El mío siempre fue oscuro

y no procuro cambiarlo

porque exento de muros

el futuro hay que crearlo.

Rodeado de personas

los poemas toman forma

y las personas se tornan

en lápices sin goma.

Todo lo hecho jamás se borra

pero siempre perdoné

a aquel que me quiso socorrer

cuando acabé en mazmorras.

Pero mi alma ahora se ahoga

y no quedan salvavidas

si acaso solo una soga

para una persona suicida.

Esa manía de aferrarme

a cosas que no quieren quedarse

hizo que mi tren descarrilase

mucho más temprano que tarde.