Balada triste de mi voz.

En la balada triste de mi voz

nadie aplaude y todos lloran,

mas en este salón estoy solo yo.

No es una obra de teatro, no,

solo es un teatro en obras;

tampoco es una ópera

sino operar mis sobras.

Soy la marioneta descosida

que resbaló de tus manos

en un incendio sin salida.

Qué inflamable la madera,

mis hilos, la tela y mi vida;

qué bonitas manos de seda

las que provocaron mi caída.

No hay ningún resentimiento

ni lamento en la despedida

de nuestros sentimientos.

Pero qué triste controlar

a una marioneta en el suelo

pudiendo hacerla volar

tan solo con tus dedos.

Sin hilos y siendo libre,

nadie aplaude y todos lloran

por un amor imposible.

Marcha atrás.

He intentado dar 

marcha atrás al reloj

y lógico, no has vuelto,

ya estando tan lejos

como tú de mi voz

vuelve otro recuerdo.

Todavía no sale el sol

y de nuevo lo intento,

mas tal vez este reloj

no sea el nuestro,

o simplemente no puedo

controlar el tiempo.

Ya con el sol me duermo

pero qué amargo el sueño

cuando me despierto

y no te tengo.

Monótona tristeza.

No queda nada que celebrar,

sustituí el cava por la absenta

y sin una chimenea en mi hogar

solamente el alcohol calienta.

Es esa melancolía carbónica

la única que trae algo de luz

y mis lágrimas son la tónica

para no creer en la plenitud.

Tengo escarcha en los huesos,

resuenan campanas de oro;

ya no sé a qué sabe un beso,

ya ni a la soledad enamoro.

De la noche soy un adorno

en constante movimiento

y el cielo no admite soborno

para que llueva cemento.

Tengo mil guerras perdidas

que aún ni siquiera he librado,

pero tengo las alas partidas

y todos los demás han volado.

Los ángeles descansan en paz,

mis deseos no son escuchados,

no existe ninguna estrella fugaz

que me impida acabar desangrado.

El lado oscuro de la Navidad

no es más que monótona tristeza,

pero el vacío junto a la frialdad

congelan en invierno mi fortaleza.

Junto a mi delirio.

Terminaré encerrado
construyendo muros
que me quiten el aire,
ven junto a mi delirio,
ya solo quiero verte a ti
para luego marcharme.
Llevo años sin razones
para querer vivir,
y no encuentro razón
por la que no morir,
ven junto a mi delirio,
quiero descansar en paz.

No saldré de la cama.

¿Para qué salir de la cama?
No me llenará esa comida,
recorreré calles vacías
y no me limpiará el agua.
La luz del día me cegará
y no quiero ver a nadie,
se extinguieron las almas
en este mundo artificial.
Me quedaré observando
las arrugas de las sábanas
que un día serán nuestras
mientras el sol se cuela
por las rendijas que deja
la persiana entornada,
pero sin suficiente fuerza
para secar mis lágrimas.
No saldré de la cama,
me acechan los monstruos
que viven debajo de esta,
me da igual dormir o no
si ya no sé ni descansar
y no tengo sueño alguno.
Guardo un cuaderno,
también un bolígrafo
debajo de la almohada,
y hoy, lo siento, pero
no puedo salir de la cama.

Salida.

El suicidio es la única salida

cuando la vida es la entrada.

La carrera.

En la carrera

de que tú me leas

y yo a ti te escriba,

no tengo dudas

de que ganaría,

habiéndote escrito

más líneas que

las a mí leídas;

en esa carrera

seré el poeta

de mil letras

para ti escritas,

y tú, mi lectora

favorita,

digna perdedora,

serás eterna

en mi poesía.

Ciudad de papel.

Desde que sumiste mi vida

en la más miserable ruina,

mi mano de obra escribe

sin querer reconstruir

ni un ápice de lo que tú

un día destruiste.

Aun así tampoco creo

que una ciudad de papel

resista los envites

de los vientos de invierno,

así que le prenderé fuego

con tinta como combustible.

Iniciaré un incendio mudo

salpicado por lágrimas,

y avivando la llama

verás todo aquel humo

que hoy reúno

en media página.

Condena.

Condenadme por asesinato,

no conozco al fallecido,

mas tenía sus pertenencias,

sus fotos, sus apellidos.

Tenía también sus latidos

y mis manos llenas de sangre

pero no conozco al fallecido.

Condenadme, eso he dicho,

sin embargo, llegáis tarde,

me he condenado yo mismo.

Miedos.

Tengo miedos, mas podría ser peor,

podría tener miedo de mis miedos

y para eso ya sí que no tengo valor.

Poeta.

Qué belleza la del poeta

sabiendo que por ello ser

su corazón es de papel

y aún así se arriesga.

Qué valentía la del poeta

caminando sobre cuerdas

mientras la luna mengua

y le asolan las tinieblas.

Qué fortaleza la del poeta

que toda su vida espera

escribiendo mil letras

a algo que jamás llega.

Mariposa.

Si muero antes que tú

prometo reencarnarme

en una mariposa

que revolotee

en tu estómago.

Si mueres antes que yo,

y lo siento, amor,

me devorarán gusanos

sin que eso conlleve

lo llamado canibalismo.

Entre mil transeúntes.

Nuestra historia es corta,

no da para un libro,

es más, dura

unos segundos

y solo podría ser

uno de los poemas

más breves del mundo;

a lo lejos te vi mirándome

entre mil transeúntes

pero jamás me acerqué.

Desde entonces

no he encontrado

miradas que penetren

cuerpos opacos,

ni otros ojos

que me miren

entre mil transeúntes.

Solo yo.

Te abrazaba como se abraza a todo

lo que sabes que acabarás perdiendo,

jamás supe abrazarte de otro modo

ni cuando el amor estaba muriendo.

Ese día en que expiró la magia,

resucitó la vieja nostalgia mía

que la melancolía me contagia,

qué lejos queda ya tu compañía.

Dos diciembres separan ya esa vida,

un punto imborrable en nuestra poesía

sin continuación, a cenizas reducida

por una razón que desconozco todavía.

El invierno no me vuelve frío

si acaso puede que añore tu calor,

lo que cae desde entonces no es rocío

son estalactitas desfilando en tu honor.

Te quería como aún te quiero

la noche más triste de diciembre,

quizá otro te quiera más pero

solo yo te quiero para siempre.

Ni monedas sueltas.

Zapatos rotos, folios reciclados,

camisas a cuadros descosidas;

algún cigarro recién apagado,

y tras él una vela encendida.

Agua fría en la piel herida,

comidas no más de dos al día;

guardadas notas de despedida

escritas desde un alma vacía.

Silencio entre cada maullido,

la voz muda, el oído agudo;

sueña en color el dormido,

blanco y negro veo el mundo.

Los bolsillos dados la vuelta
para solo encontrar soledad;
no tengo ni monedas sueltas
pero tampoco quiero caridad.