Charcos de Londres.

Londres me verá amarte

y el aire será arte,

porque el tuyo

igual se esconde.

Y consigo ver

lo que otros no pueden,

como atardeceres

pasando desapercibidos.

Como tus latidos

que ahora vuelven

a darme motivos 

para seguir

cuando dentro llueve.

Y reflejados

en charcos de Londres,

pronunciarás mi nombre

al dejarme callado.

Si a tu lado el dolor

es inevitable

por no dejar que hable

al escuchar tu voz.

Pero ahora

deja que te diga

que sacaste rosas

de donde solo había espinas.

Que eres poesía

en tu inmensidad

y que a cada ciudad

la haces más bonita.

Entre todas las ciudades

tú eres mi favorita

si cada rincón de ti es

algo que todos deberían visitar.

Pero siempre quedarán

los charcos de Londres

para ver que eres

la mejor ciudad.

Falsas ilusiones.

Me salvé miles de veces

creando falsas ilusiones.

Algo en qué creer

como un viernes trece.

Y hoy, veintiséis de diciembre

sigo con la incertidumbre

de si este mundo lúgubre

me ofrecerá algo diferente.

Pero ya no espero a nadie

si hasta lo más fuerte

se lo lleva el aire

o en su lugar, la muerte.

Aun así quiero que me recites

el poema más triste

antes de irte

para que así resucite.

Ya es imposible

arreglar este desastre

y ser libre

sin que nadie me desate.

Si mis labios callan

palabras que quiero decirte

es porque estas andan ya

perdidas por Júpiter.

Un día grité

y no respondiste,

no esperes entonces

que pinte tu cielo de colores.

Los míos son grises

y no espero días mejores,

si cambian los matices

pero no los pintores.

Poco a poco te vuelves invisible

y mi única opción es

crear falsas ilusiones;

como pensar que nunca te fuiste.

Perderme contigo.

Desde que no sonríes

mi cielo vuelve a ser gris

y todos se tornan maniquíes

porque solo pienso en ti.

En poner París

a tus pies;

si mi intención es

verte feliz.

Evadirnos del dolor

escuchar tu voz

respirar tu olor

ser solo dos.

Pintar en muros

que el mundo es nuestro

y que los monstruos

son producto de lo oscuro.

Que podemos ser eternos

si así lo queremos

y convertir este infierno

en el más largo invierno.

Manejamos el tiempo

a nuestro antojo

y yo elijo consumirlo

contemplando tus ojos.

Son tus huellas las que me pisan

y tu sonrisa la que hace mella;

solo con eso ya eres poetisa

y eclipsas a cada estrella.

Pero haz camino conmigo

si el sentido es andar perdido

y lo único que persigo

es perderme contigo.

Ya no llueve a cántaros.

Y... de repente... me curaste.

No sé cuándo ni cómo

ni dónde escondes

esa virtud de oro.

Si un corazón roto

puede ser reparado

estoy preparado

para otro día de luto.

Pero no para no estar juntos;

prefiero un segundo a tu lado

que aprender a estar preparado

para pasar sin ti el resto de minutos.

''¿Qué sería de mí?'',

entonces me pregunto.

Pero no me preocupo

porque mi opción sería morir.

Mi mayor desasosiego

es no tenerte aquí

y también el miedo

a que te puedas ir.

Si por cada palo que recibí

te construyo un palacio

al lado de París,

al menos acaba con mi vacío.

Mata mi vértigo

para volar contigo,

y que este firmamento

no sea solo para pájaros.

Desde que estás conmigo

ya no llueve a cántaros

y soy amigo

de los días soleados.

Y sigo.

Tantos poemas, y sigo

sin poder decirte

que soy el ciego

que por ti existe.

Tantas palabras, y sigo

sin lograr describirte

aunque contigo

eso es imposible.

Tantas madrugadas, y sigo

pensándote como el primer día

como cualquier domingo

pero con mi cama aún vacía.

Sigo convirtiendo cada sombra

en tu silueta

y sigues siendo la mejor obra

de mi libreta.

Puedo seguir escribiendo

aunque también podría callar

que hable el silencio

o el sonido del mar.

Que hablen tus suspiros

en las pausas que dejan

las olas color zafiro

al llegar a la arena.

Otro poema que escribo

y que no te daré por vergüenza

o por querer ser el desconocido

que desea acabar con tu tristeza.

Saber que el día comienza

y que no será a tu lado

es como romper las piezas

de un puzzle no empezado.

Pero solo tú me das fuerzas

para apagar este incendio

donde un universo a la inversa

nos traiga un bonito invierno.

Apaguemos el infierno

que nos quema.

¿Qué nos queda

si no lo hacemos?

Equivoquémonos.

Las noches sin ti

parecen apocalipsis

y los poemas de Bukowski

me hacen verte aún más sexy.

O al menos imaginarte así

con el frío que te caracteriza

tan frío que mis vellos erizas

con solo oír esa voz tan meliflua.

Si cada palabra la conviertes en poesía

y yo sueño con ser poeta

quiero que seas la musa en mi planeta

de sensaciones vacías.

Para tornarlas en llenas

y tener más de una luna

de esas que iluminan

cada noche negra.

Escribir me salvó la vida

y ahora quiero que sea eterna

o al menos tan duradera

como para cerrar mis heridas.

Dijo una vez Neruda:

''Quítame el pan si quieres

quítame el aire, pero

no me quites tu risa''.

Ya que entonces no sabría poetizar
sobre aquello que me hipnotiza
y no sentiría la necesidad
de resurgir de mis cenizas.

Llamemos ''error'' a eso del amor
y equivoquémonos.
Al fin y al cabo somos
producto del caos.

Una oportunidad.

Me duele pensar
que eres como las demás
y que todas tus palabras
son mentiras.

Ábreme los ojos
y dime que no es verdad,
que no me equivoco
al quererte amar.

O más bien al necesitarlo
si toda flor se marchitó
y este otoño
es cada vez más largo.

''¿Por qué me tocó ser yo?''
me pregunto a diario.
Supongo que me es necesario
escuchar tu voz.

Ahora dime si en el espacio
no hay sitio para los dos,
y me iré despacio
con los pies descalzos.

Hay un atasco
en la avenida del suicidio
aún tienes tiempo a remediarlo
y acabar con mi martirio.

Cambié por ti todos mis objetivos
ahora solo necesito tenerte aquí
desde que respirar no es motivo
para poder sobrevivir.

Solo me salva escribir
y le queda poco a este lápiz
si lo clavo en cada cicatriz
de las puñaladas que recibí.

Te echaré de menos si me voy
aunque eso solo son suposiciones
como que el amanecer me dará razones
para no irme hoy.

Por eso te pido una oportunidad
ante este cúmulo de emociones
en el que ni siquiera me das
un par de opciones.

Dulce sirena.

Te espero sentado en la arena

a sabiendas de que no vendrás.

Aunque entre estas aguas salinas

sé que te encuentras.

Ojalá hallara mi conato de paz

al oír otra vez tu voz, dulce sirena.

Siendo esta tan meliflua

como el sonido del mar.

Allá donde naufragan mis penas

y suelo evocar tu silueta.

Porque para un poeta

no ver a su musa

es la mayor condena.

No me perderé en quimeras

si vida me das

para afrontar tormentas

en las noches más sangrientas.

Si los mayores tesoros

en el fondo del océano están

y este se llenó de mis lloros

espero que mis lágrimas vuelvan.

Para que el agua se evapore

y no te añore una madrugada más.

Que el anticiclón de tus Azores

acabe con mi tempestad.

He perdido la cuenta de las noches

que llevo esperándote;

de las que trasnoché

intentando divisarte.

Con la cadena perpetua

de no compartir una pasión mutua

y bajo esta luna llena, dulce sirena,

sigues oculta.