Por unos instantes.

A mil kilómetros por carretera

y anhelando recorrer esta,

sabiendo que tras ella me espera

el final de la tempestad.

Tus brazos como rescate

a mis gritos de socorro.

Hoy toda mi felicidad borro;

ojalá te hubiera conocido antes.

Antes de darme a las calles

y de fundirme con el asfalto.

Ojalá voláramos alto,

por encima de los mares.

Agarrados de la mano,

atados a la libertad;

queriendo despertar

en un planeta lejano.

Imaginar no es en vano

si conseguimos un ápice,

y nos convertimos en artífices

de mundos menos quemados.

Transformando nubes

en cielos despejados

y la tristeza de esta urbe

en un distante pasado.

Por unos instantes

consigo estar a tu lado,

dando por fin resultado

a lo de imaginarte.

Esperando a que las utopías

sean realidades,

y el destino no dispare
a sangre fría.

Inocencia.

A duras penas

sigo caminando

en noches de luna llena

que vacío me dejaron.

No solo los bolsillos

por no ser millonario;

el dinero es secundario

rodeado de cuchillos.

Esta madrugada

yo a los grillos canto

centinelas pasadas

que ellos me enseñaron.

En el rincón más solitario,

me siento a esperarte,

sin que la tristeza se aparte

un segundo de mi lado.

Quise no crecer

para no perderte,

y me perdí al creer

que eso era suficiente.

Ahora que apenas quedan horas

para llegar a los veinte,

en mi interior aflora

el anhelo de tenerte siempre.

Solo un ápice de lo que fuiste ayer;

la mujer que dio vida a mis lápices,

con los cuales felices paisajes coloreé

y no supe de la tristeza y sus tonos frágiles.

Inocencia, no te olvides de volver;

cada febrero te espero,

añorando la niñez

donde el dolor era más efímero.

Jamás algo real.

Ahora que estás más lejos

que nunca,

y mis sueños más complejos

se truncan,

mi tristeza busca consuelo

por el desvelo

de miles de noches por tu culpa.

Te puse una orden de busca y captura

por huir como Thelma y Louis,

a sabiendas de que mi única cura

era tu amor para ser feliz.

Sigo esperándote

como el primer día,

pero mejor no liquides

mi poesía;

solo esta dice

lo que mi voz callaría.

Las palabras hoy gritan

porque sus letras sangran,

sabiendo que son para ti escritas

las líneas más amargas.

Hoy hasta el alba se apaga

y solo quedan sombras

adornadas por las llamas,

cuando amas

pero no me nombras.

Mis noches en vela

son sofocadas

por quimeras,

pero estas

están abocadas

a ser simples entelequias.

Jamás algo real,

ni siquiera un resquicio;

viendo más cerca el suicidio

que un principio

a mi historia ideal.

Nuestro amor en el papel.

Ojalá me resucites,

y esta presión que siento

no acabe por salpicar de rojo

todos mis días grises.

Puestos a elegir,

regálame azulados

a tu lado,

pudiéndote decir

que gracias a ti

mi tristeza ha acabado.

Pero mientras tanto,

sigo escribiendo

al encanto

de buscar algo

de felicidad

en diluvios de llanto.

En contadas ocasiones

la acabé encontrando,

pero ahora ni en los rincones

más putrefactos

encuentro razones

para seguir soñando.

Me siento tan solo

desde que mi soledad voló,

que mis párpados trémulos

traen consigo solo insomnio

y entre cálculos erróneos

pienso que volveremos a vernos.

Este invierno es demasiado largo

y quisiera largarme a encontrar calor,

sabiendo que todavía valgo

para algo más que llorar tu amor.

 Si encuentras algún poema mío,

seguramente será para ti

pese a que la mayoría los partí,

desde que ya no sonrío.

O los guarda algún cuaderno

que tiempo atrás compartimos

y entre bártulos que nunca ordeno,

alguno de ellos se quedó contigo.

Aunque siempre pensaré

que te los llevaste a propósito

con el hábito de leer escrito

nuestro amor en el papel.

Con odio te quería.

Tanto escribir

y lo que me callo.

Lo que está por salir,

pues solo expongo lo que subrayo.

Mandaré a tomar viento

a quien encienda la luz,

en este ataúd

aprendí a sonreír sufriendo.

Cada libro me enseñó

que a cada página que paso

está más cerca el adiós

y más vacío el vaso.

Me beberé

hasta los fluidos de tu ser;

al menos no moriré de sed

si acaso de placer.

Puedo ser tan obsceno

como los versos de Quevedo,

ya que fue lo único que quedó

de nuestro amor enfermo.

Si te recito un soneto

con todo lo que en mi cabeza sonó

no descuelgues el teléfono

porque no respeto

a quien tanto prometió.

Textos desabridos

para quien me quiso,

aunque de haberlo sabido

nunca te hubiera querido.

Todo lo que guardo en un suspiro

contra mi conciencia arremetió;

con ganas de liarme a tiros

después de hacernos el rencor.

No me hubieras sustituido

si supieras que nadie te escribirá como yo,

y aún menos te mirará hasta quedarse dormido

o te querrá hasta el último latido de su corazón.

Ahora cargo con el peso

de un recuerdo herido,

porque sigo preso

de esos besos perdidos.

De versos escritos

que nunca te entregué,

y todo quedará en pretérito

menos quererte.

Puedo dedicarte las líneas

más sanguinarias,

pero mi poesía

llama a la nostalgia.

Hasta echar de menos

las noches más frías,

y escribirte versos tan obscenos

como que con odio te quería.

Diferente.

Soy lo que nadie busca;

al que nadie gusta;

y es algo que nunca

podré disfrutar.

Ser tan diferente

me hizo perderme

en tantas ocasiones

que ahora me siento invisible.

Uno menos entre la muchedumbre

por ser quien escribe textos lúgubres

que cubren la urbe de nubarrones

y no vislumbra luz al final del túnel.

Compuse la poesía más triste

que jamás escuchaste

y preferiste irte

a curar mi desastre.

Si no levanto cabeza

es porque no hay nada que ver;

si hasta la grandeza de mi tristeza

acabó siendo cadáver.

Ahora prendo poemas

hasta hacerlos arder,

cuando ayer

hicieron tu pena más amena.

No sé si echas de menos que te escriba

o soy yo el que añora cada madrugada

que leas con una sonrisa

cada palabra dedicada.

Ahora que sé que todo se acaba

y que ya ni siquiera me miras

quiero darte las gracias

aunque no hubiera despedida.

Por darme una oportunidad;

por hacerme sentir alguien;

por dejarme entrar en tu vida

pese a que en ella ya no sea nadie.

Entiendo que te fueras

nadie hubiera aguantado más;

si detuve hasta la primavera

que Neruda dijo que no detendrían jamás.

Vuelvo a ser el solitario

que escribe en el papel;

sin más destinatario

que nuestro ayer.