Nos encontraremos en el baile.

Quién fuese libro

para rozar tus manos

y convertir mis amargos domingos

en los más dulces sábados.

Ser tu pareja en esta obra de teatro

y bailar contigo hasta perder los zapatos.

Pasadas las doce y pasada la noche

ser quien mejor te conoce.

Sentir el vértigo de la aurora

ver cómo se apagan las farolas

y pasarme horas recitando odas

mientras tú la guitarra tocas.

Llenar este conticinio

con el vicio a tus susurros

y hacer sempiterno

lo que es efímero.

Ser el verdugo

de tus miedos

y hacer que Dios

te envidie.

Por poner el cielo

a tus pies

y ser la sombra del ciprés

de Miguel Delibes.

A la cual deberá enfrentarse

todo el que quiera herirte.

Y no hay dolor que implique

no hacerte inmarcesible.

Si tu voz evanescente
se pierde en el aire
y yo perdí el norte
nos encontraremos en el baile.

Volveremos al principio
pero sin desenlaces
para ser los que dancen
al borde del precipicio.

Propicios a caernos
en pequeños resquicios
congelamos el tiempo
en el invierno más frío.

En las noches más polvorientas.

Ya no te busco a tientas

a sabiendas

de que la jodienda

es tenerte cerca.

En las noches más polvorientas

pero sin pólvora en cada polvo

mando cada bala de vuelta

por la muerte del morbo.

Tu cama se tornó en tumba

y sigue fría como la tundra.

Esperando a que me pudra

por no ser el que la ocupa.

No seré quien llene ese vacío
si a este cúmulo
de crepúsculos
mis secretos le confío.

Que no te necesito
es un hecho.
Y si te escribo
es por despecho.

En ese margen tan estrecho
los polos acabaron siendo opuestos
y nos separamos como dos desconocidos
para no volver a vernos.

Tal vez eche de menos
algunos de tus gestos
pero ya no malgasto el tiempo
en un amor no verdadero.

Nos quisimos
no lo dudo
pero todo
fue efímero.

Ahora solo son números
versos desnudos
recuerdos trémulos
pero sin ningún futuro.

Fuimos dos pasajeros
que al final salieron
de ese mundo paralelo
y de nuevo partieron.

La mayor sala de tortura.

Tu cama fue la mayor sala de tortura

donde hubiera cambiado noches de sexo

por textos de Pablo Neruda.

Preferí verte desnuda

a la luz de la luna

porque la cura a mi locura

era rozar tu piel a oscuras.

Por saber que mis escrituras

acabarían en pretérito

y es que el presente no tiene mérito

si el pasado queda en la basura.

Las heridas aún supuran

mi dolor agotó tu crédito

y el amor decrépito

terminó con la ternura.

Hoy no puedo verte ni en pintura

porque te pinté cielos celestes

en forma de armadura.

Ya no pierdo el norte

pierdo de vista el este

allá donde un tren

me llevó a conocerte.

Donde avisté días mejores

camuflados por falsos colores

en el cual se pudren las flores

que parecen inmarcesibles.

Donde las rosas son sables

y tú apuñalas donde más duele.

Allá donde el dolor parece invisible

e irreversible se vuelve.

Me fui yo para no volver

para escribir en papel

lo que no pude ayer.

Sigo estando beodo.

Me ahogué en charcos de alcohol

hasta perder la voz

gritando

''que le jodan al dolor''.

Tal vez me pasé con los grados

y eclipsé hasta al sol

haciendo de lo apagado

luces de neón.

Olvidando que el amor es ciego

y yo carezco de labrador.

Sin ser el guardián entre el centeno;

tirando mis sueños al vacío por amor.

Recapitulando poemas sin final

poniendo puntos

porque volver a verte

es una ínfima posibilidad.

Todos con mi firma

empapados en lágrimas

sin nada más que filmar

desde que acabó la película.

Siendo siempre el antagonista
de cada obra demencial
donde mi poesía denuncia
a cada musa que me logró conquistar.

Donde poemas quedan en el olvido
o acaban siendo quemados
por corazones helados
que puso en mi camino Cupido.

Si levantase cabeza Quevedo
y viese en lo que esto se ha convertido
lloraría por el recuerdo de lo que quedó
enterrado hace siglos.

Sigo estando beodo
y veo doble
porque para un pobre
eso es tenerlo todo.

Insistiré pidiendo auxilio
aunque sea al folio
a ver si en el exilio
no me enamoro del demonio.

Seguiré siendo el gato negro.

Nunca más seremos Bonnie & Clyde

si hablábamos de huir

y nuestro amor resultó abatido

cualquier noche de domingo.

Quizá nos confundimos

pensando en el dinero

y cada uno de los ''te quiero''

quedó en el olvido.

Seguiré siendo el gato negro

que desaparece en cualquier agujero

y nuestro amor íntegro e íntimo

será un ínfimo recuerdo.

En el intento de reavivar momentos

que hace mucho que murieron

me quemo por dentro

con el fuego que calcinó mi cuerpo.

Si al menos los cartuchos

hubieran sido de fogueo

en el tiroteo de tus dieciocho

disparos a mi corazón mustio.

Hablaríamos de otro noviembre juntos
y no de un amor ya difunto.
Ahora rindo tributo a todo esto
porque nada fue perfecto, pero fue nuestro.

Cada vez que me prometo
no volver a escribirte
fallo en el intento
y mi interior se desviste.

Que te vaya bien con quien te ofrezca
mundos más felices
alejados de la tristeza
que todavía no comprendiste.

Y es que todo se basa
en querer.
Querer quererte bien
hasta cuando la muerte abraza.

Amenaza ahora la soledad
que se torna duradera
en la eterna espera
de pensar que no volverás.

Seguirás siendo Clyde
y yo jamás volveré a ser Bonnie
desde que lo bonito es más frágil
y el amor algo más que mensajes al móvil.

Dejar que me marchite.

Tus ojos son

mi mayor remanso de paz

hasta cuando soy incapaz

de mirarlos.

Me invaden los nervios

vuelven mis miedos

posteriores a lo que quedó

en mi fatídico incendio.

Ahora me derrito

por tu calor,

pero siendo hielo

conseguí vivir sin dolor.

No vendrán bomberos

si vuelvo a arder en el fuego.

Y no sé si quiero entrar al juego

de sembrarnos ardor.

Tampoco ser tu calor pasajero

en este tren sin destino aparente

porque desaparezco en agujeros negros

y prefiero que nadie lamente mi muerte.

No aferrarme a ti tal vez me condene

o lo haga y te olvides de mí cualquier viernes.

No te invitaré al baile, ven si quieres

y te daré mi corazón que puñales contiene.

No sé si me dio por perderme

o siempre anduve perdido.

Pero mi amor ya no duerme

y que lo vengues te pido.

Seré fiel a tu vértigo

si te llevo al cielo.

Y serás testigo

de lo lejos que queda el suelo.

Poco más puedo ofrecerte

si de lo demás carezco.

He muerto siete veces

y la octava vida te la dejo.

Sigo con la incertidumbre

de si noviembre

tiene la llave

que tu corazón abre.

Y en papeles 

intento describirte

pero solo me sale

lo que debe doler ver marcharte.

Dejar que me marchite

una vez más

y jugar al escondite

con mi felicidad.

En cualquier constelación.

Te he seguido

sin que me hayas oído.

Mientras yo oía tus canciones

recordando lo que fuimos.

He echado de menos tu voz

pese a escucharla a menudo

pues pasa el tiempo más veloz

oyéndote solo unos segundos.

Odiando al reloj

y también sus manijas

si la distancia todo lo manejó

y desde entonces te alejas.

No sé encontrar la manera

ni tampoco las palabras

con las que describir quisiera

la nostalgia que mi corazón guarda.

Cuando todo queda tan atrás

y la estrella sale de su órbita

para conocer otros planetas

y solo soy polvo en la nebulosa.

Tal vez descifres lo que escribo

en cualquier constelación;

como que en esta estación

nos conocimos.

Si Madrid sonríe

es por ti;

pero ojalá

estuvieras aquí.

Y en la cuerda floja

de tu guitarra me hallo

desde que me callo

y solo escribo en mis hojas.

El momento en el que el poeta calla.

Estamos hechos de recuerdos

porque el pasado nos educó.

Desde que el querernos caducó

y el amor es solo un cuento.

El amor propio nunca sirvió

para mantener vivo un corazón

que pierde la razón

ante el amor ficticio.

Aun estando este lleno de vacío

y el precipicio al principio del camino

en un ejercicio de funambulismo

andamos por cuerdas sin destino.

Caemos sin paracaídas

sin encontrar una salida

sin nadie que nos salve la vida

antes de que esta ya esté perdida.

Si la madrugada infinita

nos absorbe en su espiral

y solo queda suspirar

hasta que esta dimita.

De mitos están hechas las palabras

y a estas me remito.

Dejando en mis escritos

lo que en la cama no se habla.

Cuando querer es muy bonito

y qué feo es cuando acaba.

Cuando los susurros, son gritos

y las caricias, son puñaladas.

El momento en el que el poeta calla

y admira el arte de la mentira;

sabiendo que tus dulces palabras

mañana sabrán a amarga despedida.

Espacio entre dos letras.

Entendí que la poesía

no es tan sencilla

como hacer brillar

a una luz apenas nítida.

Que solo una orilla

puede acabar con castillos

hechos de arena,

y que se pueden hacer dunas

de los granos de esta.

Aprendí que las palabras

aplacan más que la violencia

y que un espacio entre dos letras
es muchísima distancia.

Que la esencia se queda
pero la persona se marcha.
Que más que huella deja mancha
y que esperar que vuelva es una condena.

Enseñé a amar a una persona
que ya ni siquiera está.
Y que amará a otra
sin quererme recordar.

Pese a que nadie le pueda dar
lo que yo en dos años de vida.
Ya que las despedidas no se enmarcan
si uno de los dos la prefiere olvidar.

Recé a lo que no existe
para ver cielos celestes
y llevar al polo norte
todos mis días grises.

Ahora solo recuerdo que te fuiste
que mis días siguen siendo tristes
y que una vez más poetizaré
sobre verme en un coche fúnebre.

Aún vive.

Escuchando a Clint Mansell

mientras aguardo a que me salves

de esta catástrofe interminable

que significa esperarte.

Quiero coger cualquier tren

para ir a buscarte

pero ni el destino sabe

dónde te escondes.

Ya no sé a qué escribirle

si desconozco tu nombre

pero te veo en los desfiles

de mis ríos de sangre.

Hace mucho que me desarmé

y sin escudo para defenderme

intento sepultar anocheceres

en los que no rozo tu piel.

Mis intentos de abstraerme

para poder encontrarte

acaban siendo inútiles

si me apuntan con fusiles.

Si me matan diles

que como ellos hay miles

pero la poesía no se rinde

y prescinde de sus bienes.

Que me coloquen grilletes

que no lograrán frenarme

que un día sus billetes

no los querrá nadie.

Solo si logras conocerme

sabrás que mi poesía no se vende

y que lo que mis manos escriben

durará para siempre.

En cientos de locales

intenté evadirme

sin ver que el vacío es

el peor crimen.

En cada vaso me ahogué

tal vez para verte doble

pero siempre acabé

entre estas cuatro paredes.

También entre papeles

con tinta invisible

tal y como eres

abstracta y libre.

No sabría definirte

así que te pongo un interrogante

por si existes

y resultas inefable.

Si no apareces

antes de irme

deja flores

al despedirte.

Serán inmarcesibles

si me quieres

y lo que logré escribirte

aún vive.

Aunque no exista.

Siempre seré el protagonista

de esta obra demencial

si de mentes necias

está hecha la historia.

Y en esta noria sin paradas

sé que no te subirás.

Seguiré dando vueltas

hasta encontrar mi lugar.

Quizá en una isla desierta

o en un desierto aislado

lejos de todas aquellas puertas

que acabé cerrando.

Y la llave que abría cada candado

acabará ahogada como tantos barcos

que surcaron océanos en días nublados

con un final gris y opaco.

Si no hay calma tras la tormenta
y no encuentro a la musa perfecta
tal vez tenga que imaginarla
y amarla aunque no exista.

Mientras los segundos pasan.

Puse la mano en el fuego

por tantas personas

que ahora me abandonan

y acabo siendo incendio.

Regalo mi vida eterna al verso

porque regalar besos no funciona.

Se vacía el vaso preso de mis excesos

y en cada texto la muerte me arrincona.

Mando al cuerno mis secretos

y os cuento todo cuanto puedo;

como que tengo miedo

al jodido minutero.

Que si me siento solo

también me siento muerto

y que detener el tiempo

es el único protocolo.

Incluso siendo recluso

de vuestra cárcel de excusas

uso de escudo recuerdos difusos

para fortificar mi ruleta rusa.

Con un corazón sin coraza

una espera sin esperanza

unos brazos que no abrazan

y unos pies que se descalzan.

Pero sin entrar en tu cama

dime entonces de qué sirve

cada noche o cada mañana

si en esta no me recibes.

Déjame percibirte

o eres otra alma abstracta

que divaga triste

y mi tiempo gasta.

Deseché mi confianza

con tanta fuerza

que nadie alcanza

a recogerla.

Y mientras los segundos pasan

siento lo que pesa la ausencia

y los trenes que se retrasan

trayendo penitencia.

Queriendo.

Bucearé a lo más profundo

para sacarte a flote

sin dejar ni un segundo

 que nada te derrote.

Secaré tus lágrimas

en este mar que ahoga

y construiré un hogar

donde no lleguen las olas.

Cerca de una aurora boreal

donde poder saborear

el transcurso de las horas

que no pasas a solas.

Convertirte en eternidad

a base de poemas

que quizá alguien leerá

pasadas miles de décadas.

Yendo a la deriva

como dos balas perdidas

corriendo fugitivas

sin muros que derribar.

Inventando adjetivos

para poder describirte

porque los ya escritos

no sirven.

Cada palo que te den

lo quemaré en mi hoguera

para hacer de la madera

algo más que calidez.

Ya bastante caminé

hasta poder encontrarte

y no te engañé

diciendo que eres arte.

Sacaré fuerzas por ti

en este ambiente hostil

si ya la cara me partí

por teñir tu cielo gris.

Queriendo revertir la situación

queriendo desvestir tu corazón

queriendo que seas mi inspiración

en cada noche de amor o dolor.