me resulta una metáfora;
donde muerto por fuera
sigue vivo por dentro.
Y hace tanto que me siento
un bosque desvestido,
claudicando ante el invierno
sin ninguna primavera.
Ramas deshojadas
y poemas a la mitad;
penumbra en la arboleda;
y albas inexistentes.
Poesía en un papel;
poesía en un árbol;
poesía en la piel;
poesía en tus manos.
Palabras que circulan
por bosques desnudos;
palabras portadas por el viento
hacia parajes donde se oye el eco.
Que alguien las recoja
antes de que crea
que mi voz no importa.
El aire sigue meciendo
mi última hoja.
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