Equivoquémonos.

Las noches sin ti

parecen apocalipsis

y los poemas de Bukowski

me hacen verte aún más sexy.

O al menos imaginarte así

con el frío que te caracteriza

tan frío que mis vellos erizas

con solo oír esa voz tan meliflua.

Si cada palabra la conviertes en poesía

y yo sueño con ser poeta

quiero que seas la musa en mi planeta

de sensaciones vacías.

Para tornarlas en llenas

y tener más de una luna

de esas que iluminan

cada noche negra.

Escribir me salvó la vida

y ahora quiero que sea eterna

o al menos tan duradera

como para cerrar mis heridas.

Dijo una vez Neruda:

''Quítame el pan si quieres

quítame el aire, pero

no me quites tu risa''.

Ya que entonces no sabría poetizar
sobre aquello que me hipnotiza
y no sentiría la necesidad
de resurgir de mis cenizas.

Llamemos ''error'' a eso del amor
y equivoquémonos.
Al fin y al cabo somos
producto del caos.