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Seré el más pesado hablando de pasado,
pero la melancolía me tiene atado.
No sé si es bueno o malo,
pero nadie me entiende,
y yo no sé mostrarlo.
Ni siquiera escribiendo,
mi máxima forma de expresión.
Prisión de mil cadenas,
no tiene llave mi psicólogo.
Es domingo, todos duermen, yo me ahogo.
Quiero parar el crono, pero no puedo.
Todo ayer fue más bonito.
Tengo miedo, y estoy solo en esto,
se refleja en cada uno de mis textos.
Me estoy descomponiendo como
una canción de Frank Sinatra,
dándole a rebobinar.
Puta mente enferma, soy consciente,
pero no lo suficientemente fuerte
para volver a equilibrarme.