Diferente.

Soy lo que nadie busca;

al que nadie gusta;

y es algo que nunca

podré disfrutar.

Ser tan diferente

me hizo perderme

en tantas ocasiones

que ahora me siento invisible.

Uno menos entre la muchedumbre

por ser quien escribe textos lúgubres

que cubren la urbe de nubarrones

y no vislumbra luz al final del túnel.

Compuse la poesía más triste

que jamás escuchaste

y preferiste irte

a curar mi desastre.

Si no levanto cabeza

es porque no hay nada que ver;

si hasta la grandeza de mi tristeza

acabó siendo cadáver.

Ahora prendo poemas

hasta hacerlos arder,

cuando ayer

hicieron tu pena más amena.

No sé si echas de menos que te escriba

o soy yo el que añora cada madrugada

que leas con una sonrisa

cada palabra dedicada.

Ahora que sé que todo se acaba

y que ya ni siquiera me miras

quiero darte las gracias

aunque no hubiera despedida.

Por darme una oportunidad;

por hacerme sentir alguien;

por dejarme entrar en tu vida

pese a que en ella ya no sea nadie.

Entiendo que te fueras

nadie hubiera aguantado más;

si detuve hasta la primavera

que Neruda dijo que no detendrían jamás.

Vuelvo a ser el solitario

que escribe en el papel;

sin más destinatario

que nuestro ayer.