Alguien.

Escribí tantos poemas

a musas que no ofrecían más

que desgastar mis yemas

mientras dormían en otras camas.

Cuando la marea suba

y la tinta parezca lava

dejaré que me lleven las olas

a una muerte segura.

Aun así vivo a la deriva

y desde esta perspectiva

es inútil gastar saliva

si nadie me escucha.

Mis manos llenas de escarcha

si escasean otras que les den calor.

Es lo que ocurre si te marchas

por tener miedo a mi dolor.

Si soy el autor de mi devenir

algo mal debí escribir

al ver que sigo aquí

pero sin razones para vivir.

Tal vez en el próximo capítulo

cambie el rótulo

y mis bártulos

no sean folios rotos.

Ojalá mi refugio no sea otro

que unos brazos sinceros

y si estos se separan de mí

que sean solo unos centímetros.

Mientras tanto sigo esperando

a alguien que no me queme

que dé sentido a mis escritos

y con mi vacío acabe.